|
[Apr. 21st, 2019|07:08 pm] |
Ветер гонит воздушное стадо, но ветер плохой пастух. Черная Инь по небу шарит рукой, Шестикрылые псы на глазах испускают дух, Шестикрылых быков стремятся закрыть собой.
Наступает сезон, когда ангелы беспощадны В этих широтах; неорганизованный табор, На низших ступенях неба все воздушное стадо, Каждый держит молнию, как столовый прибор.
Конвекция вот-вот размешает белые перья, Разольет тягучий сумеречный сироп По перевернутым шляпам; пастух со своей свирелью Всех растерял в ростках незнакомых троп. |
|
|