| Белинский |
[Jun. 23rd, 2002|05:02 pm] |
Критик Белинский на задворках бывшего мира
Затянется из трубки, и начнется веселая кутерьма.
Нам до вас нет никакого дела,
Мы умерли, решительно, и неправда нам надоела,
Нам хорошо, и кругом зима.
Культурные резервации, от истории валит дымок,
На сердце болмат, баламут, и вокруг какая-то пятница,
Я люблю вас, женщины, пропавшие между строк,
Кот Виссарион, пара худых сапог,
Тащит к запруде маркиза Г., а тот только пятится.
Я люблю литераторов, которые мечтали о том,
Что бесцельно с целию, что зависимо и свободно,
Здесь лежит календарь, помеченный страшным числом,
Без числа мартобря мы проникли в стеклянный дом,
На прескверный сыр попавшись неблагородно.
Критик Белинский сетует сгоряча
На того, кто поставил привычку выше страсти
И заставил нас плакать, а в следующей части
Роняет чугунную голову с чугунного же плеча.
Девушка, пьянствуя с церковным хором,
Не любя, скажет правду, у нее большие глаза,
Что ни дом, то родина, и страшные чудеса,
У вдовца соседа живет коза,
Ест крапиву и пакостит под забором. |
|
|