| |
[Aug. 6th, 2020|01:51 am] |
Разговоры с людьми, в последнее время, приводят
меня в охуение. То ли у меня нет мозгов, то ли у меня
совсем нет мозгов. В любом случае, кажется, лучше,
чтоб не было. На самом деле, амнезия -- не так и плохо,
только мало. |
|
|
| |
[Aug. 6th, 2020|11:28 am] |
По наводке Андрея Минкевича попыталась написать рассказ
с роботом Порфирьевичем. Как все роботы и спеллчекеры,
он постоянно думает о любви. Отвлечь его мне пока что не
удалось, хотя в какой-то момент он заговорил о магических
поединках и вспомнил какого-то Пита, неизвестного мне.
https://porfirevich.ru/?fbclid=IwAR3_aGkgaCN3iBAt88_912z1ReegIJ8ehZZqai_Wt71fkhjinqoK1I8Mnrg
На тарелке лежал бараний бок. Достав из своего рюкзака брезентовую сумку, я распорол ее ножом. Мне было интересно, что у нее внутри. Я даже стал с любопытством ее разглядывать, забыв о реальности. Подойдя к кровати, я положил руку на золотистую кожу и сразу ощутил что-то теплое, странное. Что это было, я не знал, но вот нож, однако, следовало наточить.
Кусая губы, я поднес к щеке край брезента, и тут же моя ладонь ощутила нежное прикосновение к сухой и горячей коже. Я отложил брезент.
И только тогда до меня дошло, что это уже было. Это была рука Пита во время магического поединка — наша команда следила за происходящим из пещеры. Чего я так и не понял -- это что все-таки было внутри моей сумки, которую я только что вспорол ножом. Но что тогда находилось под крышкой? Духи, или уже ничего не было? Или все по-прежнему, только я сам покинул свою спальню? |
|
|
| |
[Aug. 6th, 2020|01:47 pm] |
Мы сидим в кочегарке, в бывшей каптерке,
Среди нас есть красотки, видные кавалеры,
Дочь электромонтера называет меня котенком,
Говорит, что тот пес был раньше синяк Валера,
Пара львов, живой и мертвый, спорят, кто из них лучше,
И мы тоже не знаем, которого выбирать,
Кактус горький, роза токсичная, еж колючий,
И на каждом штрихкод, знак акциза или печать.
Эпохи сменяются, империи поднимаются в полный рост,
Но нам все никак не отведут постоянного помещения,
Есть подвалы глубокие, есть сквозные расщелины,
Вавилонские башни опять достают до звезд,
Но директор высотного ада, ему не до нас,
И директор подземного ада вечно занят другим,
Наша кровь это нефть, наши серные выхлопы -- газ,
Это наша задача, во всем обеспечить мейнстрим,
Выполняя ее, мы становимся неразличимы,
Разве только, быть может, духовный верх от телесного низа --
Где-то снизу и мы в чем-то женщины или мужчины,
Верх помечен печатью, штрихкодом и знаком акциза. |
|
|