| |
[Oct. 27th, 2020|03:55 am] |
Что это, что? не Бетховен о гульденах плачет,
Не виньетки со шкафа скрипят о запретной любви,
Вспоминая об Андерсене на заброшенной даче,
Обе лапки, ты знаешь, с тех пор у амура в крови.
Просто сон, ничего, будет страшное только начало,
Просто стук, это так, это пульс барабанит в дверях,
Эти сабли кривые сорвут с балюстрад янычары,
На перилах созревшие здесь, на железных ветвях,
И турецкое рондо, несложное для дирижера,
И содружество вен, неизменно ведущее вниз
От случайной иглы; кровеносное воинство хором,
Маршируя в висках, повторяет два слога: "проснись",
Он вошел; вынимает мне душу, как из гардероба,
Где отец, где племянник -- остались с другой стороны,
Меж рогов у Гольфстрима, над теплым сиденьем Европы
Еле ловится взгляд -- блеклым зеркалом отделены,
По зеркальной поверхности острый рисуется иней,
Станешь сыном просвирни, под выстрелом взгляда сквозишь,
Дай мне выйти отсюда, судьбой поменяться с другими,
В двух кварталах от Стикса меня ожидает такси.
Подмени этот воздух негодным для вдоха туманом,
Оборви мое сердце, как будто с крючка пальто,
Провали в свои бездны, я даже смеяться не стану,
Мне совсем не до вас над гранитной, как лодка, плитой. |
|
|