| |
[Dec. 31st, 2020|04:11 am] |
Катя Капович, старая подборка (годы не проставлены)
http://www.vavilon.ru/texts/kapovich1.html
*********
[...]
Там, когда уезжал ты в другой населенный
пункт отечества, мы загуляли с тобой
и смотрели всю ночь, как приходят вагоны
и уходят вагоны по ветке другой.
[...]
когда в рупор ладоней охрипший диспетчер
выкликает забывшие нас города.
**********
Или еще:
**********
С непривычки жить неохота влезать в халат,
а я прячу в тумбу постельный узел,
и чернеет дорога в окне через грязный март,
и напротив подъемный кран шлакоблоки грузит.
Там в строительных голых лесах человек повис,
сверху машет рукой в перчатке, мол, выше, майна.
Мне бы только дожить до весны, и я тоже вниз
с высоты второго взгляну и взмахну печально.
Рукавами халата взмахну, что достался мне
от умершего зиму назад дяди Гриши. Бедный,
как он плакал, и как его койка плыла в окне,
над больничным двором поднимаясь, плыла по ветру.
*******
Хотите, читайте, хотите, нет (кто не хочет -- мне не надо
о том докладывать: при всем уважении, немного устала от
этого, попробуйте оценить вероятность, что ваше мнение
никого не ебет). Вообще, забавно, что хорошего вроде
так много, а все равно так мало, и любая попытка
классификации, вот по таким-то и таким-то признакам
можно судить, триумфально разбивается об опровергающие
примеры. К. К. для меня в последние тридцать лет как
раз такой, она на все смотрит так, как, по-моему --
ну, если теоретически -- нельзя и не надо. (Или наоборот
со мной одинаково, это неважно.) Люблю вот это, когда
разбивается об опровергающие: в другие моменты как бы
и не живешь. |
|
|
| |
[Dec. 31st, 2020|07:29 am] |
Стекло побрякивает, гуляя в плотных пазах,
Темно, как в шляпе у декабря,
От щелчка тени делают шаг назад,
Что-то лампочке говоря,
А внизу, на покрытой заборами
Городской земле под снегом мертва трава,
В ряд три буквы блатным аккордом
Выражают замешательство автора,
Когда снег замывает просеки,
А над ними ветки метель ломает,
Как женой Потифара беднягу Иосифа,
Накрывает сентиментальность.
Что такое "я тебя никогда не увижу"?
Город Бостон, сильный мостами,
Ночь-волчица сухим языком оближет,
Память станет -- металл и камень.
У меня там мертвые, имя -- горящий куст,
Бьется бильярд, как елочное стекло,
До утра мы вместе, но если опять проснусь,
По живому отрежут засветло,
Нас растили сиротами крупные виноградины
Слов, как мы гуляли в этих страшных садах,
Вероломна, как Мурка с дворового радио,
Стерегла нас с ножичком красота,
Научила именам -- горящим кустам,
Картам вен и артерий, пробелам дней
В волчьей стае уличных звезд на дне
Желтых линз, вертикального ракурса,
"Никогда" -- это просто такая ягода,
Жжется немного и красная, как гранат,
На горящей ветке, размером с яблоко,
Вкус, как дым отечества, дым костра. |
|
|