| |
[Aug. 8th, 2021|03:04 am] |
Остановится поезд, такая уж, ведомо, станция,
И вино за плечами объемлющим звякнет стеклом,
И мелка на перроне рассыпчатый цвет померанцевый,
И вокзал, как большого скворца недостроенный дом.
Взвизги ветра и скрипы, и дребезг несмазанных петель
Пробираются внутрь, как козлиные песни БГ,
Спотыкаясь о воздух, и страшно заходит в пике
Стрекоза-истребитель, но ты ведь приехал за этим.
Сам подумай, не лучше ли было движением ловким
Тронуть стрелки часов, расписаний, железных мостов,
Чтоб железнодорожный слегка прокрутить часослов,
Чтобы станцию поезд проследовал без остановки?
Ведь помогут друзья и жену разогреет сосед,
Неплохая карьера, и многому жизнь научила,
Иногда собираться, хоть вечно кого-нибудь нет,
Есть что вспомнить под водку и шелесты ретро-винила.
Но уж вышел так вышел; хоть стой, хоть катись колобком,
Воздух легкие вынет, сквозняк задохнется от стона,
Лопнет личное "я", как чужой недостроенный дом,
Бывшей жизни осталось полшага, до края перрона. |
|
|
| |
[Aug. 8th, 2021|04:11 pm] |
Пишут, что в литературном сообществе рецензию можно
заказать за деньги, и даже анонсы есть, в которых
говорится, что рецензия будет неотрицательной.
У меня книжек не выходило, если не считать двух-трех
переводов, так что могу считать себя беспристрастной
(впрочем, любой может считать себя кем угодно).
Вот, скажем, если б в науке автор мог заказать себе
неотрицательную рецензию, институт рецензий, и без
того далеко не идеальный, сделался бы как минимум
бесполезен. Самолеты строились бы из соломы и
летали бы на вечных двигателях силою мысли, но только
в отчетах, а свиньи из папье-маше, как уже было в Китае,
набирали бы рекордный вес. Тексты, одним словом, не
имели бы творящей силы, а сигнал потонул бы в шуме.
Почему же идет литературный процесс? А он именно туда
и идет, точнее, уже пришел и там ходит. В этом есть
своя прелесть: имея силы и приключенческую жилку, забавно
перерывать тонны треша в поисках какого-никакого сигнала.
Но в отсутствие сил это занятие, скорее, депрессивное.
Ну и стыдно за наше время, конечно, неловко на закате
лет обнаружить, что какой-нибудь тургенев-про-любовь
пишет много лучше по всем параметрам, включая качество
идей, приткнувшихся все же к переживаниям героев, чем
модные современные авторы -- да что модные, ведь и
чем немодные. Вот когда мы в школе учились, могло такое
прийти в голову, что так будет? Небось читателей в его
время было отнюдь не больше, чем сейчас (когда все
жалуются, что-де мало их и никто не читает). Может,
конечно, качество у читателей было другое, не в смысле
интеллекта, вкуса и проч. ерунды, а по шкале
неофилия / неофобия; не знаю. |
|
|