| |
[Dec. 23rd, 2023|01:49 pm] |
Человек пишет итоги года:
Не стал Богом.
Откладывает карандаш,
Отпускает клавиши ради бога,
Мимо окон
Марширует на месте неподвижный пейзаж.
Стал, не стал -- после смерти можно судить об этом.
Греки читают жизнь, как ритмичный текст,
В ней последняя строчка, как снег в середине лета,
Первый январский ландыш в растерянной темноте.
Мой племянник стал богом, когда мне было всего семнадцать,
Точнее, под пятьдесят, где-нибудь восемь тысяч
Километров, две-три сотых доли секунды
(Я говорю, мол, не потерплю профанаций,
Он продолжает смеяться,
За окном все еще Мытищи
Или уже Уганда.)
Поздней весной, когда земля делается прозрачной,
Разворачивает еще не остывшие недра,
Хорошее время, чтобы ловить удачу
На иридиево-платиновые крючки километров,
Но что касается осени -- как только она коснется
Барабанов пульса осыпающимся крылом,
Мимолетность, как тонкое веко, прикроет солнце
И заглянет вечность в темнеющий сердца дом:
Гулкий череп, пружины смазанных сухожилий,
Превосходная печень, горящий куст легких на втором этаже,
Здесь ей нравится все, а с сердцем они дружили
Под присмотром мозга, и не расстаться уже. |
|
|