| |
[Mar. 1st, 2024|12:06 pm] |
Когорта не доживших до весны
Проходит по заснеженной полянке,
То в беспорядке, словно в три стены,
То снова рассыпается в порядке.
(И если ты хочешь, не в первом, хотя бы в четвертом,
Хотя бы в последнем ряду, не таком и почетном,
Идти и молчать, и как будто не думать о чем-то --
Но как я тебе расскажу о жестокости мертвых)
Идет по краю календарной ямы,
И всадники, тяжелые, как боги
Теней, и пехотинцы в тень дороги
Светил, соприкоснувшихся краями
(Зачем нам так страшно -- затем, что ряды пополняют
Сегодня, сейчас, календарь обрывая снаружи,
Не лучше ли вместе -- не видят, не слышат, не знают,
Покуда живые, но им это больше не нужно)
Идем, и больше ничего не надо,
Кто здесь живой, не подходите близко,
Ступая по ступеням звукоряда
Как по сердцу, со скрипом или с визгом. |
|
|