|
[Sep. 1st, 2024|09:49 pm] |
Льды горизонта к востоку от компаса, или Кристаллографический атлас, роняя страницы, Архитектура склоняющих головы лилий, Их обращенные к смерти точеные лица.
Сон не подходит, глаза опускает неловко, Рад бы помочь, только та сторона ведь не эта, Неподходящая с той стороны обстановка И фиолетовый привкус у белого цвета.
Имя начнешь говорить, и не сдюжишь начала, Хочешь закончить, и в этом не будет успеха: Каждое слово звучит, что когда-то звучало, Под шестигранной печатью чиновного эха;
Прочь, секретарь! На серебряных лезвиях лилий Блики ультрафиолета, наскучив толпиться, Всю секретарскую службу в архивы сложили Крохотной родинкой где-то у края страницы. |
|
|