| |
[Sep. 1st, 2024|09:49 pm] |
Льды горизонта к востоку от компаса, или
Кристаллографический атлас, роняя страницы,
Архитектура склоняющих головы лилий,
Их обращенные к смерти точеные лица.
Сон не подходит, глаза опускает неловко,
Рад бы помочь, только та сторона ведь не эта,
Неподходящая с той стороны обстановка
И фиолетовый привкус у белого цвета.
Имя начнешь говорить, и не сдюжишь начала,
Хочешь закончить, и в этом не будет успеха:
Каждое слово звучит, что когда-то звучало,
Под шестигранной печатью чиновного эха;
Прочь, секретарь! На серебряных лезвиях лилий
Блики ультрафиолета, наскучив толпиться,
Всю секретарскую службу в архивы сложили
Крохотной родинкой где-то у края страницы. |
|
|