| |
[Jul. 26th, 2023|05:27 am] |
Очень много сравнительно внятной женской литературы
написано о том, что смерть страшна, только когда думаешь
о себе (как же это я -- и умру), и ее боишься, что если
тянуть на себя любовь со всех сторон и беспокоиться,
как бы другому (недостойному) капля ее не досталась --
этой любви (а для кого-то, допустим, славы и признания)
всегда будет мало, и потому не будет от нее никакой радости.
У авторов выходит, что даже и не потому, а просто что-то
сломалось в машинке: от любви есть какой-то толк, если
любишь сам, а если нет, это как глотать песок и сердиться,
что так страдаешь от жажды.
Это вроде бы и скучно читать лишний раз, в детстве
особенно, да и потом, но на самом деле на удивление
много простых бытовых вещей люди каким-то образом
раз -- и не знают, известное известно немногим.
Вот например, когда выращивают batch culture -- не
в хемостате, а так, единократно, на таких особых
панелях -- мешают ли ее постоянно в каждом крошечном
колодце с целью достижения гомогенности или вообще нет,
или перемешивают с какими-то интервалами? Мне нужно
это знать сейчас, а я не знаю, и непонятно, кого
спросить, особенно в такой поздний час. |
|
|
