|
Apr. 3rd, 2024|04:32 pm |
Читатель с книгой, толстой, как полено,
Тюменскими задворками бредет,
Хоть сказано, чтоб не искал колена
Там, где колено больше не растет.
Идет и чистит нос благоговейно,
Как чистить заповедовал Господь,
И три кривые топора портвейна
Врезаются в его тугую плоть,
И три кривые тополя, как в парке,
Где дерево всегда наперечет,
Тот подошел, другой как в ухо гаркнет,
А третий пятернею за плечо,
Четвертый -- и откуда взялся только? --
Казенный нож втыкает под ребро,
В булатный дом мозолистой ладони
Из кошеля ссыпает серебро,
И память быстро движется к началу,
Но небо, завернув рукав глазниц,
В ней смертью, как резинкой из пенала,
Стирает выраженья наших лиц, |
|