|
[Apr. 3rd, 2024|04:32 pm] |
Читатель с книгой, толстой, как полено, Тюменскими задворками бредет, Хоть сказано, чтоб не искал колена Там, где колено больше не растет.
Идет и чистит нос благоговейно, Как чистить заповедовал Господь, И три кривые топора портвейна Врезаются в его тугую плоть,
И три кривые тополя, как в парке, Где дерево всегда наперечет, Тот подошел, другой как в ухо гаркнет, А третий пятернею за плечо,
Четвертый -- и откуда взялся только? -- Казенный нож втыкает под ребро, В булатный дом мозолистой ладони Из кошеля ссыпает серебро,
И память быстро движется к началу, Но небо, завернув рукав глазниц, В ней смертью, как резинкой из пенала, Стирает выраженья наших лиц, |
|
|