| |
[Jul. 25th, 2026|01:43 pm] |
Здесь -- война светофоров, дикорастущих на черном
Перевернутом небе, и раньше звука приходит эхо.
Резонатор прожит, он заражен простором.
Плач становится смехом.
Брат мой, брат, а что же такой чужой, такой посторонний,
Смерть еще не пришла, а уже торопят:
Собирают гроб на колесиках и хоронят
На ходу, на железных тропах,
Проходящих гору насквозь и застрявших в небе
Перевернутом, не доходя до седьмого дна,
Где среди сверкающих рыб, гниющих великолепий
В лаве плавает сатана,
А казалось, не то чтоб мало грешили; так вот, на полдороге
И неловко взять да зависнуть в багровой пыли,
И к чему колеса -- как тем молодым двурогим,
С искаженными лицами, даже мешают крылья. |
|
|
