|
Jun. 7th, 2008|04:08 am |
Ходит, срывая камни с деревьев,
Хриплым голосом говорит.
Ври, сколько хочешь, а мы поверим.
Пусть камни растут, а вода горит.
Ночью, густой, как заросли мака,
В подворотне запертые ветра
Стонут, как волчата, и к ним из мрака
Воровских окраин плывет сестра.
Огни Святого Эльма на кончиках пальцев --
Одуванчики смерти на воздушном лугу,
Мы смеемся: ври-завирайся,
То, что оторвется, удержать не смогу. |
|