![[info]](http://lj.rossia.org/img/userinfo.gif){kind=small}
По дороге домой в метро сидел, читал книжку Чуковского о Репине. Так, под руку у знакомых подвернулась, я и взял почитать - давно хотел посмотреть воспоминания Чуковского, много слышал о них хорошего. Вот, значит еду и читаю. Ознакомляюсь, стало быть. Вдруг рядом сидящий мужик спрашивает: "Извините, а Вы не Чуковского о Репине читаете?". "Ага, - говорю, - его самого". Выяснилось, мужик - художник и всю дорогу он развлекал меня рассказами про Репина и всю художническую братию того времени. И про Чуковского. И про современных, хм, художников немного. Под конец выругался на Шилова и Глазунова, что не могло меня не порадовать. Я вообще в живописи смыслю мало, но эти мне совсем не симпатичны.
Это что, вот, помню, как-то одна дама-соседка в метро обнаружила, что я читаю Шолохова и почему-то так умилилась, что подарила мне свою книжку про "Слово о полку Игореве". Книжка толстая и малопонятная - она там анализировала, кажется, фонетический состав поэмы и какие-то умные выводы из этого делала, я ниасилил. Но зато с дарственной надписью "подарено Алексею на станции метро Кропоткинская" и так далее.
В общем, читайте в метро неожиданные книжки - и люди к вам потянуться. Даже если вы этого не хотите.
|
Page Summary
![[info]](http://lj.rossia.org/img/imported-profile.gif){kind=small} shimshoni@lj :: (no subject) [+2] happen@lj :: (no subject) [+2] shavi@lj :: (no subject) [+6] gershshpraihler@lj :: (no subject) [+1] kricheliz@lj :: (no subject) [+1]
September 2013
|
да, неожиданные надо! я вот однажды Довлатова читала (недостаточно неожиданная книжка была, видимо:) так рядом сидящий югославский командировочный сначала расспрашивал меня о ней, я честно начала рассказывать про советские лагеря вообще и биографию Довлатова в частности, так он, немного послушав, прямым текстом предложил поехать к нему и переспать :)) это потому что ты пишешь-пишешь-пишешь-пишешь свою книгу, и вдруг обнаруживаешь, что ужасно одинок, потому как львиный кус жизни посвятил "пишешь-пишешь-пишешь-пишешь", а оказывается, ни черта не знаешь, кто же это все читает, и читает ли кто-нибудь. Ну, типа как говорил-говорил-говорил-говорил взахлеб по телефону и вдруг понял, что в трубке нет гудков, но не потому, что тебя слушают, а потому что сели батарейки у аппарата. ужасно досадно. и вот ты берешь свою книжку и везешь в метро - и хочешь подарить хоть кому-то симпатичному, посмотреть в его глаза под немытыми волосами, потому что друзей от твоей книжки уже тошнит тайно, а ты это знаешь, так вот лучше подарить кому-нибудь симпатичному, но незнакомому. или вот скажем, рисуешь-рисуешь-рисуешь-рисуешь... у меня вчера голова мытая была ) они в тебе видят вымирающий интеллигентный запас страны. вроде нет. художник только извинялся за что-то в конце. "оглядываясь на царящий вокруг бардак, он стряхнул пепел на то, что осталось от плюшевого медвежонка. Нет, вроде, не гольдмэн, сказал он" ты знаешь, это было довольно давно, не соображу сколько лет тому назад, года три-четыре, наверное. Я ехала раз в метро, со своего школьного выпускного. Познакомилась с африканским молодым человеком, читавшим англоязычную книжку. Он мне ее подарил, надпись какую-то надпись. Книжка оказалась о любви в браке, написанная каким-то баптистом. Я ее прочитала и отложила. А недавно показывала подруге в качестве пособия по изучению английского и наконец-то прочитала надпись. Оказалось, он любви хотел, африканец-то. |