Из ненаписанного - Два почти детских стихотворения – [entries|archive|friends|userinfo]
Balla Olga

[ userinfo | ljr userinfo ]
[ archive | journal archive ]

Два почти детских стихотворения – [Jun. 28th, 2006|04:06 am]
Previous Entry Add to Memories Tell A Friend Next Entry
скорее даже стихоподобия, написанных несколько жизней назад одним махом – и теперь ностальгически раскопанных в старых тетрадках под влиянием текста [info]anchentaube@lj об «охоте к перемене мест» (http://anchentaube.livejournal.com/32140.html?view=195724#t195724)


***
Дорога – тело дней.
А мы живём
средь маленьких своих, текучих смыслов,
мгновенных, как мельканье насекомых,
и тёплых, словно солнце в янтаре –
карманных.
Смыслов, нас превосходящих –
- не держим:
просто так – не удержать,
не просто же – как будто нет причины.
Карманность жизни.
Приручённость дней,
однако, мнима:
в них – душа движенья.
Проскакивают, как сквозь ветер – поезд,
сквозь нас.
Сквозь хохот, ветренность пространства.
Слияние различного в движеньи
и в разном – проступанье одного –
- вот смысл дороги.
Все предметы вектор
вдруг обретают,
в поле напряженья
дороги оказавшись.
Смысл тогда
переполняет их, как молоко –
и, через край поднявшись, убегает.
Оставленные смыслом, вслед ему
предметы тянутся –
- дорога же, вскормившись
их молоком – растёт,
и задаёт
всей жизни, как пространству,
перспективу.

***
Теченье дней –
- окошко слюдяное.
Там свет сквозит,
и в вечность заглянуть
мы в этом сквозняке из света можем.
Мы льнём к окну, как в поезде.
А там –
- виденья пролетающие станций,
их тающие жёлтые огни,
дрожащие от холода мгновений.
Мы льнём к окну.
И щупаем стекло
неверными, текучими глазами –
- наш взгляд швыряет, как огонь свечи,
ход времени.
Осматриваем мы
слюду в окне иль, может, даже бычий
слепой пузырь, натянутый на раму –
- не видя черт того, что за окном.
Сменяют там друг друга тьма и свет,
и лепятся фигуры,
от движенья
размытые,
и отстают от нас,
наш взгляд заблудший о себя цепляя.
Он путается, рвётся,
как в тумане
о куст сырой зацепленная нить.
И оседают капельки дождя
на ворс ещё дрожащей этой нити –
- когда уже оставивший её
ушёл давно – и про неё забыл.

(с) июль 1982, Оля Балла
LinkLeave a comment

Comments:
[User Picture]
From:[info]anchentaube@lj
Date:June 28th, 2006 - 04:33 pm
(Link)
Хорошо! И ритм стучащих колес чувствуется...
[User Picture]
From:[info]yettergjart@lj
Date:June 28th, 2006 - 04:59 pm
(Link)
Эх, получалось же когда-то!... *ностальгически вздыхает, всхлипывает и утирает скупую слезу*
[User Picture]
From:[info]anchentaube@lj
Date:June 29th, 2006 - 03:44 pm
(Link)
А сейчас стихи не пишутся?
[User Picture]
From:[info]yettergjart@lj
Date:June 29th, 2006 - 03:47 pm
(Link)
Давно уже нет. Собственно, в октябре этого года будет уже 20 лет, как оно перестало быть. :-(
[User Picture]
From:[info]anchentaube@lj
Date:June 29th, 2006 - 04:44 pm
(Link)
Это было связано с каким-то событием или просто вдруг ни с того, ни с сего прекратилось?
[User Picture]
From:[info]yettergjart@lj
Date:June 29th, 2006 - 04:56 pm
(Link)
Можно сказать, само собой. Вернее, прекратилось оно ещё в 1983-м, когда не сбылась эта самая первая архетипическая любовь - именно в связи с этим. Спустя три года случился острый рецидив (стихосложения, но в связи с этой самой любовью: вспомнилась она мне тогда): идя через соседний двор, на ходу, я неожиданным для себя образом сочинила стихотворение - как оказалось, последнее. С тех пор - всё.
[User Picture]
From:[info]anchentaube@lj
Date:June 30th, 2006 - 05:43 am
(Link)
Да-а-а, в тех редких случаях, когда я писала стихи, это тоже обычно было связано с какими-то любовными переживаниями, хотя бы опосредованно. А так я прозу люблю.
[User Picture]
From:[info]yettergjart@lj
Date:June 30th, 2006 - 12:57 pm
(Link)
У меня было сложнее. По существу, всё, хоть сколько-нибудь достойное воспоминаний, было написано ДО настоящих любовных переживаний - как это, может быть, ни странно (и стих о дороге, и "Из вариантов несбышейся жизни", и ещё...) Ну, если быть точной, почти всё. (А единственными любовными переживаниями, вызвавшими слихосложение, была несбывшаяся первая любовь, но, весьма вероятно, как раз от того, что не сбылась, и надо было непрожитое словами достраивать. Под влиянием иных любовей я уже никогда стихов не писала). Думаю, что те юношеские тексты, которые хоть чего-то стОят, тоже были вызваны к жизни своего рода эротизмом - только спроецированным, ввиду не найденности, тогда ещё, объекта - на всё мироздание в целом *грустная улыбка* :-)
[User Picture]
From:[info]anchentaube@lj
Date:July 2nd, 2006 - 04:53 pm
(Link)
Мне кажется, что писание стихов требует совершенно особого состояния сознания, которое у прирожденных поэтов присутствует почти все время, а у не-поэтов появляется изредка под влиянием каких-то экзистенциальных переживаний или не появляется вовсе.
[User Picture]
From:[info]yettergjart@lj
Date:July 2nd, 2006 - 05:27 pm
(Link)
Насчёт особого состояния сознания абсолютно согласна :-) Собственно, особенное экзистенциальное переживание, когда это всё писалось, у меня и было - врастание в мир! Встреча растущего человека с миром и с самой собой :-)
[User Picture]
From:[info]anchentaube@lj
Date:July 3rd, 2006 - 03:57 pm
(Link)
Конечно! В этом-то все и дело... : ))
[User Picture]
From:[info]yettergjart@lj
Date:July 3rd, 2006 - 04:26 pm
(Link)
Угу *согласно сопит* :-)