В моей жизни был целый ряд разочаровавших книг. Разделить их можно на несколько категорий.

1) Несмешно. Мне никогда не был доступен странный юмор Бендерианы, Зощенко или "Посмертных записок Пиквикского клуба". "Знойная женщина мадам Грицацуева" - смеяться где? Мир жиличек Зощенко и подпольных миллионеров Ильфа и Петрова мог вызвать у меня не более чем остраненное любопытство - чувствовать себя его частью не удавалось, да и не особенно хотелось. С Пиквиком все несколько сложнее, ибо читал я по-русски и мне не ведомо насколько велика вина переводчика.

2) Бред. В начале 90х в Москве была страшно модна "Роза мира" Андреева - ей зачитывалась "вся Москва", включая моего тогдашнего учителя истории. Где-то в году 93, я с бешеным трудом - чуть ли не на одну ночь - добыл ее. Какая пошлость... Я понимаю, что человек имел право на создание собственного мира, особенно с учетом обстоятельств создания, но кем надо быть, чтобы воспринимать всю эту гремучую смесь серьезно? Много позже похожие чувства у меня вызвало чтение Пелевина (Чапаев и Пустота, Generation П).

3) Сведение счетов. Фраза "праздник, который всегда с тобой" была услышана задолго до того, как мне в руки попала книга. Начал читать ее с интересом, ибо "По ком звонит колокол" на тот момент уже был прочитан, и все шло замечательно, пока до меня не дошло, что описываемые персонажи - реально существовавшие лица. Так и не дочитал, ибо было противно - ощущение копания в чужом белье.