Время, когда я умела мечтать.
Воспоминания о каплях на стекле заставляют меня ворошить тысячи прочитанных книг в поисках образа, достойного нарисовать на бумаге эскизы влекущего бытия. И я окунаюсь в них, как в песок - sands of time - следы, руины, кости, остатки костров.

Без единого потерянного кусочка, будто вернувшись в детство, когда я запиралась в комнате с горящими глазами, отказываясь выходить до тех пор, пока не сложится эта картинка, страшась неминуемой пустоты, где картонные частицы оставляют на полу совершенные линии прямоугольника, я расставляю по местам свои окаменевшие мечты, стройными рядами, словно воинов в китайской гробнице, с оружием наперевес.

В сравнении с каждой из них я слишком ничтожна и оказываюсь в положении рабыни исполнившихся желаний.

Я слагаю песню - плач, по тому, чего уже не вернуть, о той, какой мне уже не быть, не вдыхать, не писать, не рисовать и не ждать...

Я была и остаюсь красивым ребенком; но эта лестница ведет только вниз - в подвалах безрадостной взрослой жизни никак не удается зажечь лампадки детской мечты. Той самой, что не давала мне спать по ночам. Той самой, которой я так усердно добивалась.

Дорогу освещают разноцветные вспышки: их нет, когда я уберу пальцы с утомленных век, они исчезнут. У меня остается еще целая вечность - печальный ад, и я знаю наперед, каким будет следующий шаг. Детство уже не вернуть.

Время, когда я умела мечтать.