Прошвырнулась тут по своему архиву. Такой стихотворный трэш я в 16 лет писала...

Жорж Холден вернулся с охоты,
Усталый, как бык, вонючий.
Уселся снимать ботфорты...
Умывшись слезой горючей,
Лежал, лапой дергая, зайчик.
А удивленная Нелли
К нему протянула пальчик:
Зайчишку добить не успели.
Пульс кровью резвился в ране,
Как ветер в осеннюю стужу.
А глазки зарею ранней
Выкатывались наружу.
И уши смешно обвисли,
Запекшись в крови гниющей.
А память, слепые мысли
Бесились в далекой пуще.
Малышка отпрянула: "Мама!
О мама, к нам смерть стучится!
Ну где же ты ходишь, право?
Ведь дядя Жоржи - убийца!"
Людьми почитать живодеров
Она не могла уж дольше.
"Так съели б хоть дядю Жоржи,
Он лучше - в нем мяса больше!"