Про прозу
Третий день пытаюсь заставить себя регулярно писать.  Пока получается, но только ночью, похоже при дневном свете я способен лишь френдленту проверять. На данный момент получилась пара мелких статей и одно недописанное стихотворение. И ещё, я наконец-то продолжил один старый рассказ, пылящийся в черновике уже больше года.  Я давно комплексую от своей неспособности писать прозу, обычно все попытки заканчивались тем, что идея становилась основой для очередного верлибра. На самом деле это всё признак банальной  лени. Но сейчас я увлечённо слушаю Love's Secret Domain и ваяю нечто вроде такого:

Разговоры вращались в основном вокруг трёх тем. Это были женщины, разные виды наркотиков и еда. Нетрудно догадаться, что самыми страстными были рассуждения о последнем.   Казалось, что самым тяжёлым в ситуации ареста фактом является невозможность выйти и купить сгущёнку или грецкие орехи. Мы придумывали рецепты самых фантастических блюд и давали громкие обещания рано или поздно  выйти и испробовать все гастрономические фантазии на практике. Прекрасно зная, что никто из присутствующих на воле и не вспомнит об этом . Я больше слушал, хоть это мне не свойственно. Впрочем, я всё равно получил кличку Журналист и был вынужден отвечать на долгие расспросы «третьего» об энцефалите. И еле удержался от идеи рассказать бедняге про опасность слегка свихнуться,  приведя в пример историю с Летовым, писавшим в подобном состоянии альбом «Прыг Скок». Знаю, что он бы не понял, кто такой Егор, но это  всё могло бы ещё больше снести ему крышу.

В одну из двух ночей я проснулся оттого, что третий молился. Он лежал с закрытыми глазами и нервно шептал «Отче Наш». Было почему-то противно, словно ты застал человека за мастурбацией. И я никак не показал, что слышу его...

Интересно, какова  вероятность того, что дописав я сотру  это всё к чёртовой бабушке?