ivanov_petrov's Journal

Под бучьей сенью, или уж что как запомнилось
Тут такой случай выдался - я сейчас сделаю, чего не собирался и даже твёрдо решил - не буду. Так получилось, настроение - дрянь, то да сё, в общем - озлобление и на тебе, пусть будет, раз вспомнилось.

Я несколько недель тому прочел книгу Р. Шмаракова и решительно сказал себе еще на середине - ни слова в ЖЖ не напишу.

Причин к тому много, я вообще не верю в единственную причину чего-либо, кроме как движения бильярдного шарика. Причины всегда как гнездо гадюк, мотивации - одни за, другие против, кусаются и шипят. Ну вот я вытягиваю эту, с погремушкой на хвосте, у которой особенно длинные зубы. Что ты за причина?

Отвечает: нет слов. Я и в ЖЖ Шмаракова чувствую себя неуютно, и при чтении книги - в чужой среде. Я ее отторгаю, она меня выталкивает. Чтобы говорить об этом, нужны какие-то особенные слова, и даже не слова, а строй речи. Иные люди у себя такой строй выработали и умеют - сразу вспоминаются

_niece@lj и

partr@lj. Они могут. Я же в положении крестьянина годов 1870-х, который приехал в город и сдуру, от полного ошаления купил книженцию сочинителя Шекспира - что-то вроде "Макбет, принц Датский". И, дурак, привез это домой, в Подгорянку. Теперь соседям, куму и жене надо объяснять, что в той книге - а как тут скажешь? Слов нет, устройство какое-то другое надобно, так если попросту - что вот, убили всех, - вроде не то, а как - опять же, непонятно. Вот у Шмаракова, к примеру - нет, все живы. А как-то даже и не так они живы, чтобы это было пересказом. Говорю же, чужая культура, выталкивает меня и попирает сапогами из вселенной, как Урфина Джюса. Вот его бы я пересказал...

Или вот, сую я бесстрашно руку в клубок мотивов и вынимаю эту, пестренькую, что так злобненько шипит. Шмараков у меня во френдах, видеть я его видом не видел, но комментами перебрасывались. Умен он очень, страшно как-то образован и ехиден так, что даже извивающаяся в руке мотивирующая змея доброй кажется. А ведь написать про книгу, когда автор прямо вот чуть не с руки прочтет - это ж... Раньше-то я попадался тоже, но по незнанию. Как сейчас помню, попался мне в руки какой-то фантастический роман, я его в несколько часов умял от корки до корки, интересный, но к книге отношение же какое - что вот он я, вот она здесь она, мы тут вместе почитали друг друга, а третий не становись. И я на голубом глазу в ЖЖ выкатил впечатления, над чем-то там посмеялся, на что-то фыркнул, а что и похвалил. И как я текст-то повесил, тут из глубин сети и поднялась

morreth@lj, и как заговорила... Уж и не помню, что отвечал и как вертелся. Живой автор прямо вот так и говорит, прямо и спрашивает - а чего ты... не понял? А я на беседу с живым автором не настроен, привык за долгие годы, что авторы-то все мертвые, с мертвыми авторами много спокойнее, и на критику они очень хорошо реагируют. А с живыми трудно, хотя я немного привык, недавно вот сам Быков восставал из узлов интернетных, слово своё сообщил - ну и покуда ушел.

Да, но тогда я не знал про того автора, а тут-то знаю, заранее. Просто так вот заранее все понимая, клади Фенрису в пасть руку и говори ему правду. Вот мой залог! Ведь только скажи я слово, из глубин сети всплывет жуткий юзерпик Шмаракова и посмотрит на меня худощаво и интеллигентно. Тут нужно особенное расположение духа, чтобы в клубке мотивов возобладала тихая придонная змейка особенной ядовитости. Вот как раз как сейчас.
( Read more... )