Цитирую ЖЖ-юзера kolonok@lj

"Поэты бывают разные… (страшные и безобразные, ага)
Не то.
Вот как:
На одном полюсе – эдакие дети природы, одаренные чуть не с рождения безумной роскоши палитрой. Зачастую они даже не подозревают, что за набор чудес у них в руках, и развлекаются на манер ребенка, дорвавшегося до ящика с красками. Тут – синяя клякса, там – фиолетовая, не рисунок, а полная ахинея… но до чего чистый цвет! Даже нелепое нагромождение пятен – откликается в душе, едва не звенит.

На другом полюсе – поэты, от природы одаренные на редкость скудно. И вот, как одержимые, они трудятся – тут найдут волосок, там другой, там палочку, смастерят кисть. Перероют толстенные талмуды, научатся смешивать краски. Не крадут, Боже упаси – не о ворах речь. Трудятся честно.
И своего достигают – стихи их отточены, взвешены, порою красивы. Но – вторичны, нет в них «безуминки». Стихи – совершенны, поэзии – кот наплакал.
Зато первых зачастую вообще невозможно читать.

Но это – два полюса…
Между ними те еще джунгли."