А захотелось.
ПИСЬМА С ФРОНТА
стилизация

У нас здесь уже весна.
Я пришлю тебе ее запах:
Разотру на пальцах травинку,
И вложу в бумажный листок.
В десяти километрах фронт.
Там железом рыгает Запад,
И в ответ из ржавой грязи
Плюется огнем Восток.

Но это все далеко.
Нас первого сняли с окопов,
И возвращаться назад
Нам только шестого в ночь.
А здесь сейчас просто рай.
Можно ягод от пуза лопать,
И с деревенскими девками
Душистое сено толочь...

Я всегда говорил, что Смерть -
Старуха совсем не злая.
Но после прямым попаданием
Развороченных снов -
Нервы ни к черту. Представь:
Пугаюсь собачьего лая,
И страшно, что будет больно
От случайно неправильных слов.

Ты напиши мне письмо.
Знаешь, на фронте почта
Работает как часы.
Какой бы ад ни царил,
Но письма доставят в срок.
Вот только не знаю точно -
В живые ли руки, или
Оставят у свежих могил.

А где-то внутри сидит
Панический липкий ужас:
Не смерти, не боли, а
Того, что все было зря.
Последний месяц смертей
Уже никому не нужен.
Мы бьемся с черным числом
Позора в календарях.

Война числа и числа.
По сводкам: "живых... убитых...
Десятого января... двадцатого...
Март... июль..."
И мало проку с того,
Что мы не будем забыты,
Когда нас шьют небеса
Вживую строчками пуль.

А утром, когда туман
Сквозь брезь достает до кожи,
Тогда любые слова -
Патетика, грязно, как...
А нам теперь даже живым
Ни бог, ни черт не поможет.
Вернуться трудней всего.
Похоже, прав был Ремарк.

Нет, в общем, все ерунда.
Мы просто слегка устали.
Порой сорвешься на мат
В атаке - и что с того?
И что из того, что небо
Напоено тяжкой сталью,
Раз мы умеем уже
Без закуси пить его?

И что б ни вело нас в бой,
Биографы будут правы,
Когда напишут, что мы
Попали меж двух огней.
Хотел сказать о весне...
Нет, видно и я отравлен.
Никчемна эта война.
Никчемны слова о ней.

Но ты напиши мне письмо.
О чем-нибудь невозможном.
Чтоб я поверил в него,
Как в дивный волшебный сон.
О том, что все хорошо,
Что меч не покинул ножны.
О том, что злоба и боль
Исчезли в бездне времен.

О том, что все хорошо,
Что мы еще встретим старость.
О том, что ладони скоро
Забудут привкус огня.
О том, что этой войне
Уже недолго осталось.
О том, что все хорошо.
О том, что любишь меня...

Ты напиши мне письмо...

янв. - авг. 1996