Хлопает дождь по лужам, редкий, ленивый.

Усиливает звуки. Шуршанье велосипедных шин, хлопок закрываемого зонтика.

В соседнем саду сухие розы, пережившие эту нехолодную недлинную зиму, ветшают под зацветающей вишней.

Старушка еле удерживает толстого немолодого фоксика, – он, натягивая поводок, фыркает и тянется к рыжему коту, отряхивающему мокрые лапы, сидя на стене.

Пахнет хлебом из булочной, капли висят на только что прорезавшихся листьях орешника.

Повседневность, повседневность, повседневность...

Если б только несчастья не прятались за углами, только и ожидая момента, чтоб выскочить, воспользоваться минутным невниманием, когда не держишь весь свой мир на руках...