Дело об ого-го
Дело в том, что ты думаешь о себе, что будто бы ты просто так, а, на самом деле, ты не просто так. Ты очень даже ого-го. В долгом переходе между станциями метро твоё ого-го распаляется и раздувается флюсом, смотришь на спешащих рядом требовательно и как бы чуть свысока. Думаешь, да, это вот вы идёте, а тут вот я иду, но я не выпячиваюсь, из-за этого вы даже не знаете с кем рядом идёте.
И какой-нибудь человек, пишущих стихи, работает, скажем, в котельной или продаёт в киоске жевательную резинку и думает про себя, что он вот тут продаёт жевательную резинку, но, на самом деле, он непризнанный гений и всем ещё покажет. И когда он умрёт, все будут плакать и стенать о непоправимой утрате, потому что рабочий стол окажется забит файлами поэтических шедевров. И это сладко ноет внутри кочегара, вроде как помогает ему жить, но на самом деле и мешает – как мне мешает в метро флюс.
Ибо всё это только игра воображения и то, что мы о себе думаем (типа я иду со станции на станцию, а, на самом деле, я ого-го или он торгует папиросами, но он же ого-го какой поэт), тем мы, собственно говоря, и являемся. Телами, дрейфующими к полному неразличению себя и других.