Дело о розе в хрустальной вазе
Дело в том,что очень хочется взлететь. Оторваться и полететь. Громко включить музыку, чтобы потоком подхватило и понесло. Но, вместо того, чтобы взлететь, ты ставишь музыку на полную громкость и танцуешь. Танец - не полёт, сублимация полёта: танцуешь, вспоминая, то есть, не отрываешься, постепенно память, образы прошлого, заполняя сознание, побеждают, тянут вниз.
Март почти прошёл, снег ещё лежит,ещё ты зябнешь, но готов откупорить окна. Весна стучится в неритмичное сердце, хочется оторваться и полететь. Хочется вдоволь и чтобы ничего за этого не было. Приходится сдерживаться - сколько вот таких вёсен растрачено впустую - когда душа замирала и сжималась перед предчувствием взлёта и возможностью, наконец, прокуренной, распрямиться. Но за мартом следовал апрель, за апрелем май, подползало лето на мягких лапах, но в жизни ничего не менялось.В жизни, в душе, в памяти. Одежда менялась, а душа и обстоятельства нет.
Чем дольше живёшь, тем меньше обращаешь внимания на смену времен года. Только если она сама тебе, каким-то образом, не напомнит о себе, скачками атмосферного и кровяного давления, магнитными бурями, обмороками самочувствия да повышенной сонливостью. Сны, кстати, не меняются тоже.