«Чти отца своего…»
Больше двадцати пяти лет назад вечером к нам завалился Влад: «Ребята, Любаша мне сына родила!» Они ждали этого несколько лет. «Оба здоровы», - утверждали врачи, а детей не было. Люба обивала пороги консультаций, ежегодно добивалась путевки на грязи. И вот – сын!
Расслабленный Влад сидел у стола с поспешной нехитрой закуской и говорил: «Назовем Станиславом. Стас… Вырастит, у него будут друзья, скажут: «Пойдем к Стасу, у него отец ничего…»
А на днях мы у них гостили. Собрались уходить, надо вызвать такси. Стас разговаривает на кухне по телефону. Влад к нему: «Надо позвонить, давай заканчивай разговор». (Я в прихожей обуваюсь, они меня не видят). Слышу возмущенный голос Стаса: «Я же разговариваю, чего ты лезешь!» - «Я не лезу, - примирительный голос Влада, - ну, надо, поздно уже, потом перезвонишь.» И следом – на меня, как ушат ледяной воды: «Бестолочь! Вечно ты невпопад!»
Это Стасик?! Мальчик, который почти на наших руках рос. Добрый и умненький озорник, любимый нами почти как собственные сыновья, не раз ставимый мною в пример нашим шалопаям.
Влад повышает голос: «Как ты себя ведешь? Пришел, с нами не посидел. Это же не чужие тебе люди!» - «Не посидел! Чего мне с вами сидеть? Кому они интересны – ваши разговоры, ваши посиделки, что ты пристал!»
Похоже, Стасовы друзья, если и приходят в гости в эту квартиру, то уж никак не ради его родителей. Мечты-мечты…
А такой был славный вечер – при свечах, с хорошими разговорами...