О-о-о-о.. О-о-о-о-о!! Трижды ДА!!!

Доводилось ли присутствовать на вечерах, где практически трезвые девушки и юноши интимно притушив свет восхищённо шепчутся, пока кто-то из них зажигает ароматические свечи и в архетипическом бархатном платье церемониально достаёт Гитару. Они потом поют Романсы Проникновенные. Свечи горят. Мне хочется убивать. Хочется всех ебать кукурузным початком, пока не перестанут. Я один такой урод - прочие все тащщацца. Судорожно пытаюсь удолбаться коноплёй на балконе, эффекта ноль. Ухожу торопливо, на грани гомицидной истерики.

На природе я от этой поеботины втройне страдаю. И съябываюсь куда-нить подальше, где пиздят только лягушки. Но - хехе! Минут через пять непременно какой-нить далбайоп на тебя наткнется и начнет тупить "уу чево случилсо ты чево грузишсо айда петь песни". Ничево, блять, не случилось. Я сочиняю очередную главу своего трактата "За что я ненавижу людей".

У меня появилась странная разновидность уважения - уважение к людям, которые способны взять гитару, не разинув пасть и не заголосив про изгиб гитары желтой, о коем все слышали хуйцот хуйнадцать раз, но ощущают неудержимое стремление слушать снова и снова, потомушто романтика, бля!! Почему "играть на гитаре" у интеллектуального большинства ассоциируется с "по сотому разу орать тупую песню"?

На флейте, блять, играйте. Будет чем рот занять...

Мне повезло - я тусуюсь с шайкой-лейкой, в которой никто не жаждет выть про желтую гитару. Никакой ебаной "романтики" - люди собрались побухать и попиздеть. Если уж приспичит раз в год чего-то поорать, то орут нихуя не романтичного игоря фёдорыча, или - сюрприз - crematory. От этого хоть не тошнит...