«

- Хотите, я прочитаю "Телеграфиста из преисподней"?

- Представь - да, - смеясь, кивнул Друд, - да, и как можно скорее.

С довольным видом Стеббс выгрузил из сундука кипу тетрадей.
Перелистывая их, он бормотал: - "Ну... это не отделано...", "в первоначальной редакции", "здесь - недурно", - и тому подобные фразы, имеющие значение приступа. Наконец, он остановился на рукописи, пестрой от клякс.

- Слушайте! - сказал Стеббс.

- Слушаю! - сказал Друд. Сторож заголосил нараспев:

В ветро-весеннем зное,

Облачись облаком белым,

Покину царство земное И

в подземное сойду смело.


Там - Ад. Там горят свечи

Из человечьего жира;

Живуча там память о встрече

С существом из другого мира.

На моей рыдающей лире

Депешу с берегов Стикса

Шлю тем, кто в подлунном,

мире Ищет огневейного Икса.

Гремя подземным раскатом.

Демон...

- Теперь, - сказал Друд, - почитай другое. Стеббс послушно остановился.

- Знаю, - кротко заметил он, - вам эта форма не нравится, а только теперь все пишут так. Какое же ваше впечатление?

- Никакого.

- Как? Совсем никакого впечатления?

- Да, то есть - в том смысле, какого ты жаждешь. Ты волнуешься, как влюбленный глухонемой. Твои стихи, подобно тупой пиле, дергают душу, не разделяя ее. Творить - это, ведь, - разделять, вводя свое в массу чужой души. Смотри: читая Мериме, я уже не выну Кармен из ее сверкающего гнезда; оно образовалось неизгладимо; художник рассек душу, вставив алмаз. Чем он успел в том? Тем, что собрал все моей души, подобное этому стремительному гордому образу, хотя бы это все заключалось в мелькании взглядов, рассеянных среди толп, музыкальных воспоминаниях, резьбе орнамента, пейзаже, настроении или сне, - лишь бы подобно было цыганке Кармен качеством впечатления. Из крошек пекут хлеб. Из песчинок наливается виноград.

Айвенго, Агасфер, Квазимодо, Кармен и многие, столь мраморные, - другие, - сжаты творцом в нивах нашей души. Как стягивается туманность, образуя планету, так растет образ; он крепнет, потягивается, хрустя пальцами, и просыпается к жизни в рассеченной душе нашей, успокоив воображение, бессвязно и дробно томившееся по нем.

Если вставочка, которой ты пишешь, не перо лебедя или орла, - для тебя, Стеббс, если бумага - не живой, нежный и чистый друг, - тоже для тебя, Стеббс, если нет мысли, что все задуманное и исполненное могло бы быть еще стократ совершеннее, чем теперь, - ты можешь заснуть, и сном твоим будет простая жизнь, творчество божественных сил. А ты скажешь Ему: "Под складкой платья твоего пройду и умру; спасибо за все".

Довольно мне сечь тебя. Запомни: "депешу на вдохновенной лире" посылают штабные писаря прачкам. "Живуча" - говорят о кошках. Кроме того, все, что я сказал, ты чувствуешь сам, но не повторишь по неумению и упрямству.

Выслушав это, Стеббс хмуро отложил тетрадь, вымыл кружки, насыпал на закопченный стол сухарей и отковырнул из бочки пласт соленой свинины.

Разрубив ее тяжелым ножом, он, обдумав что-то, добродушно расхохотался. Друд поинтересовался - не его ли безжалостная тирада подействовала так благотворно на пылкое сердце поэта.

- Вы угадали, - сказал Стеббс с тихо-победоносным блеском увлажнившихся глаз, - я просто вижу, что в поэзии мало вы понимаете.

»

Ох...мой любимейший Гриневский и моя любимейшая (и лучшая у него!) "Золотая цепь". Джазака Аллаху Хайран! Джазакалляху Хайран! Джазак Аллах Хаир!

Да, только это не "Золотая цепь", а "Блистающий мир", вещь глубже "Золотой цепи", но уступающей ей по художественной выразительности и реализму.

На отдыхе одолжил когда-то «Блистающий мир» у курортников, перечитать.
И - о диво! - читаю-читаю, а никакого кайфа.
Даже взволновался - может, думаю, очерствел душой, скурвился?!
Потом дошло: то была версия, густо порезанная советской цензурой.
Вроде и сюжет тот же, а впечатление совсем другое.

"ЛЮДИ РАБОТАЮТ!" лол
Полная версия была только в 5-ти (кажется) томнике. Там тираж был хуй да нихуя. Ну и в постперестроечных изданиях (не во всех)