Мне подали блюдо
И все-таки - я вот сейчас подумала - с поэтом непросто. Ну разговаривать там с ним - непросто ведь. Поди, называется, поговори.
Поэт заявляет: "Все эти ваши литературные круги - такая заливная рыба".
Это терпимо. Хотя наши да. Рыба. Неловко даже за наши-то.
Поэт утверждает: "К тебе приходит любовь, волшебно прообразуя вдохновение".
Тут уж, конечно, пугаешься. Но, скрепя сердце, пропускаешь мимо ушей.
Поэт говорит: "Я не поэт".
"О нет, - говорит поэт, - не поэт".
Вот после такого хочется сделать маленькую аккуратную сквозную дырочку в его черепе путем применения подручных орудий труда и средств производства.