| |||
|
|
Мне подали блюдо И все-таки - я вот сейчас подумала - с поэтом непросто. Ну разговаривать там с ним - непросто ведь. Поди, называется, поговори. Поэт заявляет: "Все эти ваши литературные круги - такая заливная рыба". Это терпимо. Хотя наши да. Рыба. Неловко даже за наши-то. Поэт утверждает: "К тебе приходит любовь, волшебно прообразуя вдохновение". Тут уж, конечно, пугаешься. Но, скрепя сердце, пропускаешь мимо ушей. Поэт говорит: "Я не поэт". "О нет, - говорит поэт, - не поэт". Вот после такого хочется сделать маленькую аккуратную сквозную дырочку в его черепе путем применения подручных орудий труда и средств производства. |
||||||||||||||