yatsutko

Запах от ног. Надо помыть ноги. Пока нельзя: в ванне полощутся под проточной водой уже месяц как замоченные майки. Прополоскать руками нет сил. Может, и прополоскал бы, если бы во время этого действия можно было поставить локти на колени... Куда деть колени? И всё остальное. У крыс закончился корм. Дал им рису. Себе купил сникерс и пепсиколу. Кстати, кто из вас заметил? Я не заметил. Мне подсказала плохоязычная внеисторичная женщина в ларьке. Я спросил бутылку пепсиколы, она гортанно ответила: "Нет пепсиколы, есть только просто пепси". На бутылке и правда не удалось обнаружить слово "кола". Прячут, чтобы не смешиваться в мозгах, принижаясь, с основным конкурентом, с "Кока-колой", которую в России называют просто - кола? Когда это произошло? Или так всегда было, а я мудак? То есть, второе, конечно, даже не обсуждается... Не могу вспомнить, что ел на ужин. И где. Что-то где-то точно ел, потому что не голоден. Что это играет такое? В тегах не написано, а так не узнаю. Крутящийся по кругу плейлист не надоедает за два круга, если в нем около четырех тысяч пунктов. Некоторые из них - альбомы или оперы, записанные одним файлом. Музыки почти хватает. Когда не хватает, выпускаю на охоту осла. Почитал подаренного Майринка. Ну, неплох. Отдельными местами замечателен, хотя, конечно, не для нашего времени литература совсем. Вообще, единственная литература для нашего времени - в моей голове. Сообразить бы ещё, как её написать. Сил категорически нет. А главное даже не это: нет, извините за мерзость, целевой аудитории. То есть, "Божество" я писал для таких же, как я. С тех пор мы с миром напару несколько изменились. Оба не в лучшую сторону. Не в сторону молодости, то есть. Теперь... Кстати, вы думаете, при чём (блядь, как это пишется-то??) тут ноги и майки? А не при чём. Это как "а вы козу ебали". Короче, теперь таким же как я никакая литература не нужна. Возможно, она была бы нужна тем, кто сейчас такие, каким я был три года назад, но это их проблемы. Я отказываюсь хоть словом поддерживать этих людей. Их желания ничего не стоят. Хотят хорошую литературу - пусть ищут её себе сами. Не знаю, где. Не знаю таких мест. Ещё год-полтора-два назад моей литературой были блоги, жж. Сегодня это такая же хуйня, как и всякая макулатура. Вообще, я хорошей литературы никогда не читал. То есть, она была хорошей, когда я её читал, но очень быстро потом становилась плохой или никакой. Даже, бывало, так захватит - всего, до клеточки. Закрыл книжку - книжка труп. Когда вокруг уже одни трупы были, решил сам книжку написать, живую. Чтобы хоть было что почитать. Написал, прочитал. Пиздец. Тоже труп. Может быть, годам к 60-ти созреет ещё что-такое, что будет не удержать в себе... Сейчас пока всё держится. Так, иногда блевану строчкой другой, иногда что-то слезой изойдёт или даже, простите за такие слова, мыслью. Но это капли. А хочется книги, которая была бы - как живая вода. Всё равно - прочитать или написать. Это, в общем, одинаковые процессы, работают одинаково... Зомби таких вещей не делают. Это я о себе. Почетные классики пенсионеры, вроде Пелевина-Сорокина, тем более. Отвратительно, как сопли с небес ранней инопланетной осени, то, что любое движение и даже любое желание даются только ценой невероятных усилий. Но цели, которая могла бы эти усилия оправдать, мы с миром не видим. И не то, чтобы мы ее как-то особенно искали. Как искать то, о чем не знаешь, ни как оно выглядит, ни где может быть. Понятно, что целей - их вообще нет, в принципе. Закон природы такой есть - об отсутствии целей. И понятно, что цель надо назначать произвольно, формировать удаленно, а после к ней прорубаться, кровавя верный мачет кровью невинных деревьев. Но ведь, делая это, локти на колени не опереть, вот беда... и подушку не подложить под жопу. Вот так я вижу вялотекущий литературный процесс. Вы, конечно, можете сейчас со слюной в уголках глаз кричать мне всякие имена. Я, если соберусь с силами, спрошу: "А кто это?" Не потому, что мне интересно, кто это. А как раз потому, что мне это неинтересно. Все поэты великие и все поэты одинаковые. Думаю, что все они хорошие люди. А, да. Наконец-то могу похвастаться, что читал Лукьяненко. Целую страницу сегодня в метро через чьё-то плечо. Какие-то мужики искали человека с белой розой, споря, "человек по умолчанию" - это мужчина или женщина тоже может быть. Говорили о контрабанде. Ну, и зачем это всё, скажите мне? Целая страница такой хуйни... То есть нет, я понимаю, человек работает, обеспечивает семью, ему надо. Молодец. Всё правильно. Есть люди, которые, когда у них мало денег, ищут, как их заработать, а есть люди, которые в аналогичной ситуации переходят на роллтон. Или на хлеб с луком. Не позволяй душе лениться, гони её, скачи козлом... Мышцы отслаиваются от костей за ненадобностью. Я хорошую практику придумал мистическую: искусство дзэнской не-стрельбы из лука. И давно уже не стреляю. Весь уже такой будда - аж пиздец. И не убить: не стреляю же. Люди умудряются радоваться чему-то дольше дня, любить кого-то дольше недели. Такие молодцы. Интересно, когда мозги окончательно стекут в пузо, они переварятся? Фу, как это нефизиологично и до отвращения метафорично, нереалистично звучит... У меня огромные возможности. И огромный выбор. Кто б ещё его за меня сделал... Знакомый человек неожиданно объявился в аське пару дней назад и истерично заявил, что ему хорошо. Это звучало так... жалко, что ли... я даже не стал указывать ему, что на самом деле совсем наоборот. У старушки с подклеенным глазом в метро как-то очень долго умирает сын. Наверное, увлекся процессом. Метро - это метафора потока бессознательного. Кстати, диалектический двойник потока сознания - застой бессознательного.