| |
[Apr. 1st, 2019|01:42 pm] |
Между цокотом стукача и кнутом надсмотрщика на галерах
Узкий мост, хорошая бесконечность.
Здесь один взгляд бездны тебя излечит
От привкуса глины (а говорили, что хлеба)
На губах от человеческой речи.
Если вспомнить советы старших прохожих,
Дескать, слово не кормит, глагол не подаст напиться,
На душе веселей, из-за стекол нам строят рожи
Мертвых друзей молодые лица:
Дескать, хочешь, пей, а хочешь -- на землю лей,
Нас ничто не кормит, кроме наших цепей.
Тридцать первого марта милая суета,
Из свинцового неба отливая апрельские пули,
Начиная отсчет, обрывается, как всегда,
На двадцати шести -- не доходя до ста,
Словно скользкой бритвой по сердцу полоснули,
Их с тех пор не точат, и ворочается рассвет
В черном брюхе ночи, и в брюхе порядка нет,
Кто-то лезет вниз с немыслимой высоты,
И разносят заразу времени, путая все следы,
Лисы-звезды, и мы выходим на след. |
|
|
