| |
[May. 5th, 2020|06:10 am] |
Из тех времен, когда газеты были бумажными,
Пробирается в письма игра разнородных шрифтов,
Уважительное "он" вырезано из оммажа,
Служебное "всегда" из клятвы пионера, что он готов,
Не отвернешься и не зацепишься взглядом
За природные заросли формул, за спасательные круги диаграмм,
Соседка сквозь стену говорит ля, до, ми,
Долгий шансон ломается пополам.
Ля, до, ми, согласие антропного принципа
Вот-вот доиграют на басах моих пересохших жил,
Я забываю людей, всех, кто когда-то жил,
С окном, как с зеркалом, страшно видеться,
Но в леса возвращаются эльфы, и воздух, свежий, как нож,
Отрезает лишнее, даже тебя, дорогая,
Мутноглазый шансон, на рассветных кострах догорая,
Поглядит с укоризной, и взгляда не отведешь. |
|
|
