| |
[Jul. 28th, 2021|04:02 am] |
Какого цвета были небеса,
Художники не знают и не спорят
(И без того в цветах довольно горя
И листьев безразличны голоса.)
Как от зонта отскакивали капли,
Как звук дробился, обращаясь в шум,
Как искры вокруг раненого кабеля --
Велели, мол, плясать, вот и пляшу --
Как ветер, он хотел бы унести,
Но не посмел подняться выше платья,
Нам тоже не хватило смелости,
И не могло быть речи об объятьях,
А смерть жеманилась, и скорбною старушкой
Стояла, как подковы, каблучки,
Пел хор, скрипели в терцию послушно
В церковном огороде кабачки,
Священник был с Христом запанибрата,
Ораторствовал, выставив оскал,
И бабам, от платочков бородатым,
Жизнь вечную с лопаты раздавал. |
|
|
