злой чечен ползет на берег - December 11th, 2019 [entries|archive|friends|userinfo]
aculeata

[ website | Барсук, детский журнал ]
[ userinfo | ljr userinfo ]
[ archive | journal archive ]

December 11th, 2019

[Dec. 11th, 2019|01:08 am]
На всякий случай: если я (после 2005 г.) делаю какие-либо
утверждения по памяти, любое из них может оказаться ложным
или, будучи формально верным, ввести в заблуждение. Когда
я это помню, перепроверяю по письменным источникам, но
когда с этим становится получше (или, наоборот, похуже),
приходит эдакое преступное расслабление. Это касается
как научных фактов, так и любых фактов жизни -- видимо,
в отличие от того, как это бывает у настоящих ученых,
никакой границы в моей дурацкой башке между ними нет.
Сейчас, по крайней мере, нет и следа.

Написана опять глупость -- аберрация может с кем угодно
произойти случайно, но я имею в виду другое: выпадение
связных кусков информации и склейка по случайным разрезам,
от чего возникают в деталях воспоминания о фактах, которых
либо не было, либо следует отнести к совершенно другому
времени (и нет никакого способа отличить "не было" от
"подставить другое время, в прошлом или в будущем", только
собрать свидетельства). Времена, в том числе
грамматические, я путала и раньше, может, и прочие
детали случалось путать, но не злокачественно, а как все,
что-то вроде ошибок в арифметике. Но вот все, теперь уж
злокачественно.
Link4 comments|Leave a comment

[Dec. 11th, 2019|02:27 am]
The Beautiful Unknown, have mercy on us all

отлично, по-моему

https://www.youtube.com/watch?v=jiPBwkhbEJ4&feature=share&fbclid=IwAR2Me20JO2eEVsmbwfmc0ER2U0_0Tgydr6qSgA0WxLWl-Jn5yBUXvyYI7ZU
Link15 comments|Leave a comment

[Dec. 11th, 2019|04:20 am]
Пишут вот:

Вы будете смеяться, но зрительные образы удобнее выражать средствами живописи, чем литературы. А мысли, соответственно, наоборот. С каких хренов вдруг стало цениться умение "живописать словом" и "выражать в картинах философские идеи"? Зачем делать, к примеру, из поэзии живопись второго сорта, или, к примеру, из кино - литературу второго сорта?


Проще всего, наверное, сказать так. Есть информация,
не особенно отделимая от способов ее коммуникации --
в частности, от специфики устройства и передатчика.
Ср. старинные (даже в мое время, при разгуле патриархата,
уже не слишком понятные) изречения: "Женщина поет для
мужчины, мужчина поет для Бога" и пр. -- подобного рода
различения всегда присутствовали, и культура меняла их.
Искусство, by and large, это послание многим, на высшей
ступени своей иерархически-эволюционной лестницы --
мандельштамовское письмо в бутылке. (Разумеется, не
всякое послание многим есть искусство, да и вообще
определения здесь условны.) Человек думает мыслеобразами,
а значит, так или иначе, даже для письма в бутылке,
приемник устроен так. При этом во сне скомканная
бумажка может оказаться музыкальной композицией (она
сама, а не ноты на ней); мыслеобразы синестетичны.

Отдельно -- кино было не всегда (значит, картинка не
всегда двигалась, и даже технически некоторые вещи
нельзя было передать иначе, чем словами, описательными
или кодирующими театральную постановку) и т. д.
Так что живописать словами иногда нужно было потому,
что иначе нечем.

Но в любом случае, есть изящные апелляции к синестезии,
может быть, даже более чем случайно-человеческой --
прямой и красивой дорогой к мыслеобразам. А есть
неуклюжие покряхтывания конформиста, который прочел,
например, что кто-то чего-то живописал словами и его
за это похвалили, и старается сделать так же. И есть
третий уровень тех, кто поверил, что если они похвалят
такого конформиста, они будут как бы соучастниками
действа, людьми, понимающими в искусстве. Тоже, в общем,
важная часть жизни общества. Почти все потребители
искусства по социальной необходимости скучают в театре,
а в кино им хотя бы дают попкорн (хотя любой человек
может споткнуться о камень и внезапно начать понимать
чужой язык, в том числе и язык кино, но не начнет
без этого травматического опыта). И почти любой
успешный деятель искусства просто эксплуатирует
неразличение публики, текущие настройки ее мифологического
сознания и собственные social skills. В общем-то,
и молодцы, лишь бы не лезли, куда не просят.
Link2 comments|Leave a comment

[Dec. 11th, 2019|05:34 am]
[Tags|]

Вспоминая о временах, когда человека сменил рептилоид,
Горожане чешут в затылке: конечно, человек еще то дерьмо,
Но щупальце на мосту, но розовое яйцо в проломе
Старой архитектуры, прикрытое на ремонт,

Но городские бульвары, оплетенные похоронным
Венком из какой-то потусторонней пластмассы,
Но уходящие по проводам вороны
В снег и под землю, но ропот среднего класса,

В чей мозг паразиты, вгрызаясь все глубже и глубже,
Оставляют за собой борозды из непереваренного вещества,
Но незаживающие (и в минус пятнадцать) лужи,
Но перекрывающие носоглотку слова

Инопланетного языка -- мы уже не понимаем друг друга,
А если кого и понимает жена,
Отворачивается и говорит, я одна,
А вас много, и с кем-то танцует, и ходит по кругу.

Ну и пусть, ведь, по правде сказать, а что есть человек?
Только бас референта, два в ящике шара хрустальных,
Только кепка, навечно припаянная к голове,
Только смерти пчелиное жало и мед ее тайный.
LinkLeave a comment

[Dec. 11th, 2019|03:56 pm]
Знакомый ребенок М. -- нормальный вундеркинд, причем,
из социализированных. Пару-другую лет назад его мама
нашла ему учителя музыки, чтобы отвлечь его от хоккея
(ей не нравилось вставать в пятом часу утра, сопровождая
дитя на стадион). К ее ужасу, очень скоро пришлось
ездить на международные конкурсы. И не только: она
знает каждую музыкальную школу в округе, и каждую
ненавидит лично. Еще она ненавидит рояль, сменивший
в ее доме пианино, и несколько конкретных шедевров
мировой классики. Но от хоккея М. отвлечь удалось.
Его харьковский дед, весьма замечательный специалист
по неупорядоченным системам, как-то при нем заговорил
о музыке. Четвероклассник М. заметил свысока: "Ну,
неподготовленный слушатель может воспринять это и так".

Как-то М. пришел домой из музыкальной школы печальный,
бросил сумку, слонялся бездельно по квартире, потом
спросил у мамы, что важнее -- красота или богатый
внутренний мир. Мама ответила: "Ну, это как кому
нравится". М. был разочарован: очевидно, ему нужен
был конкретный ответ, причем быстро. Оказалось, что
в музыкальной школе на сольфеджио у него списывают
контрольные две девочки -- так вот они накануне
поссорились. Когда М. пришел в школу, они прижали
его к стенке, и потребовали выбрать, кому он теперь
будет давать списывать: обеим невозможно. Он попросил
время на размышление.

И действительно -- еще раньше маме М. встретилась
бабушка одной из этих девочек, заулыбалась и говорит:
"Ой, вы мама М.? А наша девочка за него всегда так
волнуется, так переживает". На вопрос о причинах
переживаний бабушка отвечала: "Она всегда говорит --
что, если он не придет? Как я тогда напишу контрольную?"
Мама М. была тронута несомненной искренностью
девичьих переживаний.

Мама М., похоже, лелеет тайную надежду отвлечь его
теперь от музыки посредством математики, но боится,
что собеседования в пятые классы начнутся как раз
во время очередного музыкального конкурса. Да и
натаскиванием М. на олимпиадные задачи никто не занимался,
соответственно, он может и не решить всего. Зато,
быть может, на физико-математических направлениях девочки
попроще, не озадачивают сложным выбором, а там у себя
М. в подобные передряги попадает не в первый раз.
LinkLeave a comment

[Dec. 11th, 2019|10:47 pm]
[Tags|]

-- Соображаешь? О нас никто ничего не узнает,
Книгу напишут, но ведь не снимут по ней сериал,
Мы уйдем навсегда, даже если останемся снами,
Даже если б из снов кто-нибудь что-нибудь и узнал.

-- Почему же не снимут? -- Да вот хоть бы и по закону,
Мы ведь жили, крошили стекло в сигаретном дыму,
На экранах не курят, не пишут на пачках картонных
Перечеркнутых формул, понятных тебе одному,

Ведь продольные волны сквозь воздух проходят иначе,
Если он начинен непроглядным густым табаком,
Если кто-то окликнет и кто-то спросонья заплачет,
Это будешь не ты, это будет о ком-то другом,

Некурящие, как корабли, исчезают в тумане,
Их язык неизвестен, их женщины слишком строги,
Их здоровый румянец, конечно, чарует и манит,
Но увязли в дыму, потерялись совсем сапоги,

Перелетные птицы на дереве судеб ветвистом
Отдохнули, и нет их, их утренний щебет не в счет,
Разрушаются легкие с мягким осенним присвистом,
Голос самоубийцы магнитную пленку скребет.

-- Хорошо, хорошо, с нами космос играет без правил,
Беломор нам могильного пепла насыплет в гортань,
Только тот, кто на скатерти мира следов не оставил,
Входит в небытие, как спускается ночь в города,

Нас под локоть возьмут развеселые хриплые ноты,
Струны горла, как парус, раскроет вороньим крылом,
И архивной истории дозвуковые длинноты,
Расступаясь, как дым, нас уронят в опорный проем.
LinkLeave a comment

navigation
[ viewing | December 11th, 2019 ]
[ go | Previous Day|Next Day ]