| |
[Jun. 26th, 2020|09:57 pm] |
Москва, как будто укрытая снегом,
И внук за рукав: дед, поедем, поедем,
Мы видели много Москвы.
Бульвары в пластмассе не дышат всей кожей,
Законнорожденные, ходят прохожие,
А ты здесь проездом, так ешь,
Пей воздух -- я слышал, что вы это пьете,
Лежи в формалине, как вишня в компоте,
Нет правды в ногах и промеж.
Ну что ты такой -- весь изломан, распорот;
Ты знаешь, что городом делает город?
Не правда, не кривда, не грязь,
Не лысина купола с колоколами,
Не смерть, распростершая крылья над нами,
Не жизнь, что у них удалась,
Нет -- свист обертона и запах второго,
Двадцатое эхо последнего слова,
Условность всех сроков в мозгу,
Как всхлипы недоопорожненных пазух,
И как обрывается вдруг, недосказан,
Незначащей дыркой "х", "у"
На долгих заборах -- ах, старческий норов,
Косматые парки берут нас измором
И тетя бальзаковских лет
Садится в автобус и видит меж строчек,
Что он ее любит, что он ее хочет,
И дальше читает билет.
Но снег, и под ним ничего, кроме жизни
Чудесных червей и других организмов,
И смерти над ней и под ней,
И шерсти кочующих дней. |
|
|