| |
[Jan. 29th, 2021|06:06 am] |
Мне снится один оловянный революционный матрос.
Вокруг пустота, под ногами бумажная палуба,
Из всех голосов перекличка заржавленных звезд
Под старой водой, отражения живших когда-либо.
Молчит из пластмассы игрушечный наш телефон,
Сигнал не пройдет, электричество щелкнет бессвязно,
Как танго фонарных теней выметается вон
Бичами рассветов стальных, розоватых и грязных.
Лицо у матроса -- решетку предавший металл,
Потрачено олово временем и алкоголем,
Он не виноват, он от вахты бессменной устал,
И нас не сменяют, и тронута ржавчиной воля,
Бумага могла бы размокнуть, но держит пока,
Веселой отравой бежит ручеек водосточный,
Дай руку, товарищ, сегодня уж наверняка
Мы врежемся в скалы, и сроки проклятия кончатся. |
|
|