| |
[Mar. 21st, 2021|04:12 am] |
Сын пишет ему, и буквы складываются в кусты,
Пускай зима, но тени листьев уже шумят,
Не садясь, заводит немые акафисты
Маленькое солнце, и планеты за ним стоят.
Сын пишет ему; как ручной узор по булату,
Закругляются резкие контуры облаков,
Позади луна взошла и идет обратно,
Как в ладонь к сыну яблоко.
Круглые сутки у выщерблин циферблата
Ожидай почтальонку -- что задержит на этот раз?
От контролеров она прячет свои билеты
В мышечной сумке сердца под свитером.
Сын пишет ему острием рассветного лезвия
По влюбленным стеклам, развернутым на восток,
Мол, дружу с крапивой, мол, зарастаю вереском,
Не клади на камень чужой цветок.
Сын пишет ему дорожками по винилу,
Родственной серой по мягкому серебру.
Он ищет пульс -- почтальонка не приходила,
Выйду на почту, сам письмо заберу. |
|
|
| |
[Mar. 21st, 2021|05:30 pm] |
Пишут нам, что сегодня День Поэзии. Поговорим на тему,
интересную всем, кто бывал в Интернете: почему поэтов
не отстреливают? Ответ: потому что их много дохуя.
Раньше был каждый четвертый китаец, а теперь больше
китайцев нет, все заполонили поэты. Одного в расход,
на его место десять полезут. Не могу больше говорить
об этом, слезы мешают.
На этой документальной фотографии мы видим урок
математики. А. В. Хачатурян и Бедный Йорик разъясняют
школьникам правила поведения в трехмерном пространстве.
 |
|
|