| |
[Mar. 18th, 2024|07:45 am] |
Идет и бубнит, и видит, как лес роняет лист за листом,
Где будет прошлое здесь, сейчас, когда настало "потом",
Мы не привыкли, что время всерьез, не то его качество,
Но бремя привычек растет, как флюс, и время резать его,
Но мы отвечаем за то, что лес заблудился среди петель,
Осень ему или весна, не знают ни вяз, ни ель,
И насекомым тяжело дрожать в янтаре уже;
Мы позовем рабочих фей, уставших от грабежей:
Связка из гаечных ключей легко пробивает череп,
Что за сокровища там под ним, в складках большой коры?
И в коматозных снах они сами в себя не верят,
Вязнут в несложных ритмах, в них не знают своей игры.
Идет и бубнит, и видит, как лес роняет слово за словом,
Слово за словом неровным и с бороздкой под острие,
Лес вырастает молодым и ко всему готовым,
Черным и траченым огнем, пустым, как сердце твое. |
|
|
