| |
[Feb. 3rd, 2026|12:52 pm] |
Л.К.
Художник к тыкве подошел, и овощ
Подняв рукой, как голову Медузы,
Всем показал, что овощ разрисован,
И по его щекам, как бы трамваи,
Усатые узоры расползались:
"Друзья мои, прекрасен сей сосуд
На фоне повсеместного уродства;
Ни безрассудство и ни сумасбродство
Его от разложенья не спасут,
Но красота спасет," -- и он умолк,
Мозг ежился и принимал сигналы
О том, что людям холодно и злобно,
И холод застарелый, и усталость,
И красота от смерти не спасает,
И только дети, может быть, спасут. |
|
|
![[info]](http://lj.rossia.org/img/userinfo.gif){kind=small}