Бог технического прогресса старый, он старый бог,
Он с трудом выдвигает троллейбусные усы,
Надоели петли коротких, прямые длинных дорог,
Бешеные круги, по которым ходят часы.

Жрецы изменяют, они плохие жрецы,
Они, как жены, желают осесть семьей,
Они не хотят смотреть в глаза смерти, мутируют, как птенцы,
Забывшие о полете, притянутые землей.

Механизм сердца им на детали раздашь,
Замолчит мотор, и раздутое тело бога
Образует индустриальный пейзаж,
Развалившись на части: здесь груда и там немного.

Матушка, невеста, схоронившая жениха --
Которого по счету! -- авось в ней проснется совесть,
Приспособит к делу мокрые потроха,
Биотехнологии, может быть -- приготовясь

Отпевать его на страницах дрянных газет,
Канцелярской дробью учебных пособий...
А в троллейбусном парке сторож включает свет,
И по темным окнам -- сотни его подобий.