Не могу не показать отменный стих, текст, волшебство и просто сказку от уважаемого Олега Ивановича Перкалабы, гуру однофамильной банды, я бы даже сказал, небесного оркестра.

Дідо в ліс іде вночі
В ящику несе вужів
Яма ямі шле сигнал
Блуд на діда вже напав

Щастя як маленький вуж
Виросте і стане в душ
Включить кран піде вода
Кольорова в нас хода

Звук вночі підірве сон
Щоби не напав вагон
Вужики втекли в траву
Крілик вже набрав вагу

В мене стан як у вужа
Замість р ми кажем жа
Жиба в жот смакоти жал
От такий от я бокал

В небо пальнув білий хвіст
Розцвіта залізом міст
Залітає котик в піст
Я за сонцем в небо вліз

Якщо свиснеш хмари спиниш
На смереку світ повісиш
Ноги в танці краску мають
Всі криниці нам моргають

Засміє вода вдолонях
Коні кличуть у погоню
Труби золотом співають
В небі ангели літають

Стежка,кружка і поточок
Я напжиклад харкну в око
Колупатись,ковирятись
В молоці в трусах купатись

Повний місяць синій-синій
Білий цукор в полонині
Кольорові стіни в хаті
Яскравіші всіх жи ри

http://polutona.ru/?show=0925220727

Хорошая статья, есть некоторые несоответствия, но это и здорово.
Миф должен жить, а для этого он должен постоянно изменяться.
Вплоть до противоречия самому себе.

Час дотече домовленої дати
I хтось тодi прийде́ забрати
Давно прострочений боржок.
Коли не маєш як віддати
Ти в нього вистріли, дружок.


Часи сумні. Опісля бою
Вітатимуть не орденом. Тюрмою.
I прокурор попросить строк,
Тоді несхибною рукою
Ти в нього вистріли, синок.


Смерть поряд, пані величава,
Єдина, кому ти по справжньому цікавий,
Це буде куля, СНIД, або ковток
Отруєної кави. Смерть лукава,
Але ти в неї вистріли, синок.


Тренуй удар, а мозок не насилуй.
Відомо все,( вік філософії похилий)
Що Бог один, а Мухамма́д - пророк.
Світ неосяжний i незрозумілий.
Ти в нього вистріли, синок.


Стріляй сміливо, жодному герою
Не перейти кривавою стопою
До раю затонки́й місток.
Побачиш ворогів ще більше, ніж набоїв.
Тоді ти в себе вистріли, синок.

Се - росска Флакка зрак! Се тот, кто, как и он,
Выспрь быстро, как птиц царь, нес звук на Геликон!
Се - лик од, притч творца, муз чтителя Хвостова,
Кой поле испестрил российска красна слова!

1810-е годы

Здесь мало девушек и не найти вайфая.
Овидий сидит в шезлонге, смотрит каких-то мадьяр
Или славян, встречающих
Рейсовый автобус до райцентра.

( Read more... )


http://users.livejournal.com/_marcia/506600.html

Вечерний, медленный паук
В траве сплетает паутину, —
Надежды знак. Но, милый друг,
Я взора на него не кину.

Всю обольстительность надежд,
Не жизнь, а только сон о жизни,
Я оставляю для невежд,
Для сонных евнухов и слизней.

Моё «сегодня» на мечту
Не променяю я и знаю,
Что муки ада предпочту
Лишь обещаемому раю, —

Чтоб в час, когда могильный мрак
Вольётся в сомкнутые вежды,
Не засмеялся мне червяк,
Паучьи высосав надежды.

17 июня 1911 года

Вот и Николай Степанович о том же. Никакой надежды!

ЗАМЕТКА ДЛЯ ПАМЯТИ

Где кровь моя застыть старалась,
где все березы письма жгли,
где ревность в гору поднималась
с букетом траурных улик,
по всем законам подземельным
с мастеровыми во хмелю
я примечаний можжевельник
за чудный цвет благодарю.
Мне стало так себя не жалко,
что монастырь глядит опасливо,
идет, белея в желтых жатвах,
и сорок пять молитв за пазухой.
А мне и холодно, и грустно,
и под таким дешевым небом
я должен показать искусство,
что нет меня... иль даже не было!

Накрытый красным кумачом,
я растянулся на плацкарте
и сплю я рядом с палачом,
и смех мой на бубновой карте.
Мой друг и крив, и волосат,
а бред его — он как валежник,
на что мне серые глаза
и в голубой руке подснежник?
На что мне бред, на что мне лед?
На что мне брови, как заимка?
Что если родина убьет?
Ведь смерть поэта не в новинку.
Я пережил одну грозу,
их после не было страшнее.
Я счастье пробовал на зуб
и розу черную несу,
чтоб переспать в несчастье с нею!

Куда как страшно нам с тобой,
Товарищ большеротый мой!

Ох, как крошится наш табак,
Щелкунчик, дружок, дурак!

А мог бы жизнь просвистать скворцом,
Заесть ореховым пирогом...

Да видно нельзя никак.

Октябрь 1930.

Время тоже потеряло ногу,
Ковыляют дни на костылях.
Уступает нехотя дорогу
Прошлое в прокуренных усах.

То, как нищий, милостыню просит,
То грозит костлявою рукой,
И кусок души моей уносит,
Часть того, что я зову собой.

Ухожу домой, прощайте, вышки,
Что меня три года стерегли.
Вы мне лучше, чем любые книжки,
Разобраться в жизни помогли.

1971.

http://www.memo.ru/d/167205.html