а если кому-то неприятны рассказы про боль и язвы, так можно же и не читать... чем потом комментировать с позиции "щас обрыдаюсь"... просто я так думаю, где-то в глубине души есть боль и стыд за то, что не смог ничего исправить, а сознавать это плохо и больно и стыдно вдвойне, поэтому проще обвинить (другого, не себя) в том, что тот, другой, себя не соблюл, мир не исправил (пусть маленький мир, только вокруг себя самого)... каждый вибирает сам для себя, отвернуться ему и на птичек заглядеться, или просто вызвать милицию, когда к соседям лезут воры, или подростки к девочке пристают (если нет сил самому этих подростков разогнать)... равнодушие разрушает что-то очень важное в человеке... пусть рассказ этот, данный написанный выдуман, оглядитесь вокруг... откуда берутся дети на улицах?
да, мне тоже стыдно и больно, но я по крайней мере не хочу закрывать на это глаза... может быть, когда в моих силах будет исправить хотя бы одну маленькую несправедливость, я это сделаю, ибо буду помнить этот стыд и боль...

Я рассказы про боль и язвы читаю принципиально.
Противно, однако, бывает, не от того, что - а от того, как написано. Я к этому восприимчива, к форме. Не люблю, когда язвами трясут, как на паперти.
Но вообще предпочитаю криминальную хронику: там никакой морали не выводится, и никакой назидательности нет. Иногда проходишь по улице мимо дома - и невольно думаешь: вот сколько боли в одном этом доме, впиталось в панельные стены? Сколько абортов сделала попавшаяся навстречу девчушка с поллитрой джин-тоника? А этот стиженый парень напротив на скамейке метро - кожанка, татуировочка... Может, просто канает под братка от большого ума, а может, пяток душ на нем есть. И приняв на грудь, он девчоночке, любительнице джин-тоника, от большого, опять же, ума нахвастает...
И вот сколько их, таких - и "все они мои", все они народ. Чему-то радуются, отчего-то мучаются, не сознавая подчас своих мучений...