Рыбный тень

За окном всё тот же один, бесконечный, с перерывом на обед и на сон-как-на-обед, день, что невероятно интригует хотя бы своей протяжённостью – и, в самом деле, интересно, сколько может продлиться эта недвижимость, похожая на вечность?

За окном слегка припухшее от пересыпу небо, на котором нет вообще ничего, на земле – непреходящая кожная болезнь шелушения и высыпания замёрзлых опрелостей, смешанных с ошмётками фотографического брака и только берёзы, по-балетному стоящие на вытяжку да на цыпочках, немного прибавляют в весе, да в округлости, точно понесли, нелёгкие, точно ещё чуть-чуть и понесут(ся) как с горочки…

Но это, скорее, понимаешь, нежели замечаешь, видишь, надеясь на сдвиги, ну, хотя бы, к концу недели; зря, что ли, Пасху называют светлой?
Свет – вот чего все эти дни нам более всего не хватает; даже не тепла, не до жиру, но света-цвета.