|
|
Пишет petrowsky (![[info]](http://lj.rossia.org/img/userinfo.gif){kind=small} petrowsky)@ 2011-06-13 23:52:00 |
 |
|
 |
|
|
|
|
|
|
 |
|
 |
Майское кольцо. Часть 3. Волгоград - Астрахань. Знакомство с местным колоритом
Во всем, что касается ведения блога, я человек ленивый. Феерически ленивый, без преувеличений. Особенно - когда речь идет об отчетах о прошедших поездках. Гигабайты фотографий месяцами пылятся на жестком диске, ожидая своего часа. Но - как правило - не дожидаются. Ведь дорога зовет в новое путешествие. И все, что было раньше, оказывается где-то в дальних закоулках памяти - и моей, и компьютерной. Но иногда незаконченные рассказы стучатся как тот пепел Клааса в мое сердце и заставляют таки закончить начатое. Так что сегодня, мои дорогие, я расскажу о продолжении поездки Донецк-Волгоград-Астрахань-Элиста-Ростов
Давным-давно я уже писал о том, как мы с![[info]](http://lj.rossia.org/img/userinfo-lj.gif)
yarik_mk@lj добрались до Волгограда и неожиданно встретили первое утро посреди холодных волжских вод. И о том, как гуляли по Волгограду с его потрясающими воинсиким мемориалами.
На очереди - третий день той давней поездки. Время действия - вечер первого мая 2010 года. Мы с Яриком выдвигаемся из Волгограда на юг, в сторону Астрахани.
Прогулка по городу-герою получилась довольно выматывающей. Дает о себе знать тяжесть от утопленных в Волге и не просохших до конца вещей. (А многоножки, забравшиеся в рюкзак на пляже, будут периодически обнаруживать свое присутствие еще не одну сотню километров). Но времени сидеть на месте у нас нет. Поэтому мы едем на красивый сталинский вокзал и садимся на электричку, следующую на южную окраину города.
По дороге еще раз оцениваем масштабы города - электричка идет из центра два с половиной часа. Ощущаем первое дыхание приближающейся Азии, понаблюдав за метаниями по вагону небольшой компании казахов, проехавших свою остановку. (Как выяснится позже, граница "славянской" России проходит в этих краях задолго до начала калмыцких солончаков).
Доехав до конечной, долго идем вдоль огромного нефтеперарабатывающего завода (еще один предвестник лежащего на юге Каспийского Эльдорадо) и выходим на трассу. Где-то через полчаса останавливается легковушка с женщиной-водителем за рулем (мечты Ярика продолжают реализовываться с завидной регулярностью). Уже в темноте она довозит нас до затерянного в степи поста ГИБДД. Машин нет. В темноте хорошо слышны переговоры по милицейской рации:
"...подозреваются в совершении терактов в городе Нальчик Кабардино-Балкарской республики... Приметы: 20-25 лет, высокий рост, телосложение худощавое, брюнет". Под эту ориентировку мы с Яриком оба подходим. Поэтому когда к нам не спеша подходит милиционер с "калашниковым" на ремне, мысли закрадываются самые нехорошие. Но сотрудник российского МВД (еще не знающий о том, что через год ему предстоит стать полицейским) вгоняет нас в ступор неожиданным вопросом:
- Ребята, а у вас удостоверения авостопщиков есть?
- Эм... нет.
- А куда едете? Астрахань... Ну ладно.
Выяснять, как могут выглядеть загадочные удостоверения, которые он хотел увидеть, мы не стали. В терроризме нас не подозревают - и то хорошо... Вскоре на обочине тормозит "Лада-Приора" с 05-м регионом на номерах.
Ночь. Глухая трасса. В машине - двое молодых дагестанцев. Сомнения, конечно, есть - но желание уехать отсюда в более приятное место - пересиливает. Пассажир здоровается с нами за руку и спрашивает - не помешает ли нам музыка. Конечно не помешает, что вы! Тут нас и поджидал сюрприз...
Через двадцать совершенно незабываемых минут доброжелательные кавказцы высаживают нас - совершенно оглохших - на освещенной сельской улице. Первое время мы с Яриком общаемся преимущественно знаками и ждем, когда же к нам вернется слух. К количеству децибел в дагестанской "Приоре" мы оказались совершенно неготовы. Чувствуется, что в понятие "музыка" на востоке вкладывают несколько непривычное нам значение. Вот они, культурные различия!
Немного придя в себя, мы выясняем, что стоим у входа в "чипок" в селе Ушаковка. Это уже Астраханская область. До столицы Нижней Волги еще три с половиной сотни километров.
Красоты Ушаковщины - утренний пейзаж
Долго скучать на обочине нам не дали. На крутом вираже, сбив по пути рюкзак Ярика, к чипку подруливает колясочный мотоцикл, полный местных хлопцев. Разгоряченные долгим празднованием Первомая, хлопцы идут с нами знакомиться, легко и ненавязчиво разрывая шаблоны:
- Пацаны, че вы, откуда?
- Донецк, Украина.
- Да ты шутишь? Дай я тебе руку пожму. Никогда живого белоруса не видел!
Вскоре нам предлагают углубить знакомство и поехать вместе на какую-то блатхату. Водка греется, девки стынут, сам понимаешь... Озадаченный нашим отказом, цвет ушаковской молодежи снова грузится в свою тарантайку и исчезает в одной из пыльных сельских улиц.
Большого желания продолжать знакомство с местным колоритом у нас нет - и мы все активнее жестикулируем водителям редких фур, идущих в сторону Каспия. Но они проносятся мимо. Зато возвращаются наши Ангелы Ада на раздолбанном "Урале"... Видимо, с хатой вышла какая-то неувязочка - потому что в гости нас уже не зовут, зато стреляют 20 рублей на сигареты. На звуки нашей оживленной беседы из дверей чипка выходит заспанная женщина и весьма нецензурно предлагает хлопцам сменить место дислокации. Немного поспорив для приличия, ребята укатывают восвояси - авторитет работницы кафе и магазина (возможно, единственного в селе), высок - как всегда бывает в таких местах.
А нам женщина советует не торчать тут бельмом на глазу у местных байкеров, а поставить палатку в степи за АЗС, подальше от лишних глаз. Ее совет мы находим вполне разумным.
...Степь тут уже не похожа на нашу, донецкую - высокую, травянистую, покрытую холмами и курганами. Здесь она - жесткая, сухая и плоская как потрескавшийся стол, покрытый куцей скатеркой полыни и типчака.
Зато, когда ставишь на этот стол палатку - вокруг разносится такой пряный и такой дурманящий запах, а яркие звезды так сладко впиваются в тебя - что хочется просто лежать на этих солончаках и о чем-то мечтать...
Но сейчас мечтать не время - потому что по степи ползет какая-то машина. Она притормаживает и освещает фарами нашу палатку. Черт, только этого нам и не хватало.
...Но мир, как это часто оказывается, гораздо добрее, чем кажется на первый взгляд. Из машины выходит немолодой армянин солидного вида и представляется Гришей. "Я хозяин кафе, возле которого вы стояли. Жена сказала, к вам местные приставали. Наркоманы конченые, бэлять...". Григорий советует нам сидеть тихо, а если нас найдут - сказать, что денег с собой нет: передали на хранение в кафе. Лезет в багажник, достает батон хлеба и пакет сока. Отказываться неудобно. Григорий говорит, что навестит нас утром - проверит, все ли в порядке (не соврал, в семь утра нас разбудил двигатель его автомобиля). На прощание Гриша достает телефон и просит нас сказать на камеру - кто мы, откуда и каким ветром нас занесло в эти степи. "Тут два года назад такие же как вы проходили. Потом из программы "Жди меня" корреспондент приехал, искал. Пусть запись у меня будет на всякий случай". Обнадежил, спасибо :) И все-таки, хорошо, что даже в таком, казалось бы, стремном месте, есть хорошие люди, которым не наплевать на залетных путешественников, волей случая оказавшихся здесь.
Утром, выслушав последние напутствия Григория, завтракаем, любуемся местными отарами и опять выходим на трассу. При солнечном свете Ушаковка уже совсем не кажется зловещей.
Лето здесь начинается рано. До июльского пекла, когда по этой трассе (только ночью, прячась от жары) пойдут первые фуры с арбузами, еще далеко. Тем не менее, южное солнышко уже с утра начинает припекать. И мы с удовольствием наблюдаем за тем, как на обочине тормозит минивэн, в котором мы с ветерком уедем подальше от этой непредсказуемой Ушаковки.
Микроавтобус забит под завязку. Двое мужчин, две женщины - одна постарше, другая помоложе. И целая кагала детишек. Это большое семейство пятидесятников из-под Волгограда. Они рассказывают нам о том, как обратились в веру. Как вера помогла одной из них преодолеть болезни. Как они усыновляли детей, которые едут сейчас с нами. Как к ним в дом - сбившись с пути среди ночи и падая в гнилые ерики - приходят заблудшие путники: и естественно, обращаются в веру. Они поют нам религиозные гимны. А дети, краснея от смущения, читают нам стихи о том, как они любят Иисуса... Я бы тоже покраснел, вслед за ними - но мой организм не умеет этого делать.
"Вы путешествуете? У вас же есть с собой Евангелие?". Знаете, мне неловко сказать, но... Нам дарят Евангелия. Мое - по-прежнему лежит у меня в столе, но в дорогу я его с тех пор не брал. У меня другая вера, вы уже простите.
"Мы едем в поселок Черный Яр - на служение к нашим братьям и сестрам. Вы поедете с нами?"... Вам тяжелее отказать, чем ушаковским пацанам - но у нас другие планы, простите.
"Можно мы хотя бы помолимся за вас?"... За меня, наверное, никто никогда не молился. Те, кого я люблю, и кто любит меня, вроде бы, не знают молитв. А больше, наверное, и некому. Молитесь, только, ради Бога, не включайте громкую музыку, как те парни из 05-го региона.
Вы когда-нибудь слышали молитвы пятидесятников? Наверняка нет. И я бы никогда не услышал. Мы с вами не пойдем в их молитвенные дома. Там нас зомбируют, заставят стать пацифистами и при этом называть своей сестрой кандидата в вице-президенты США от Республиканцев Сару Пэйлин... Лучше поезжайте в астраханские степи, застопьте там старый "фольксваген" - и в нем слушайте то, что ученые называют пугающим словом "глоссолалия".
Пятидесятники считают, что на них периодически сходит Дух Святой - и заставляет их говорить на чужих, неведомых языках. Вряд ли язык, на котором читала для нас молитву старшая из женщин, существовал еще где-то, за пределами этого минивэна.
Дыр бул щил
убещур
скум
вы со бу
р л эз
Нет, это не глоссолалии пятидесятников. Это "заумь", в которой, по словам поэта-футуриста Алексея Крученых, "больше русского национального, чем во всей поэзии Пушкина". Я не знаю, быть может, Крученых и эта женщина из жарких русских степей смогли бы понять друг друга... Заканчивалась молитва уже вполне русским, литературным и трогательным "...храни, Господи этих молодых людей и водителей, которые будут их везти". Были там и другие понятные мне слова. Но я не буду пытаться их вспомнить и воспроизвести. Я не Сергей Жадан, и я не умею записывать странные мимолетные экспромты на религиозную тему. Мы благодарим пятидесятников и ждем следующей машины.
Двое парней на "Ладе" (один русский, второй - не то калмык, не то казах) довозят нас до большого села Никольское. Они удивляются, узнав что мы едем в Астрахань. "Это же деревня. Вот Волгоград - это да, город!". И пугают нас ужасными нравами астраханской молодежи. Но помня о том, в каких мрачных тонах нам еще недавно описывали Волгоград, мы не принимаем их слова близко к сердцу - и, как оказалось, не зря.
Ребята предлагают нам осмотреть храм Рождества Пресвятой Богородицы в Никольском. Почему бы и нет? Про молитву пятидесятников мы им говорить не будем.
Этот храм - самый большой на Нижней Волге. Построен он был в конце XIX века, а богослужения в нем не прекращались даже при советской власти. Во время войны, правда, службы велись в подвале, который одновременно являлся бомбоубежищем. После войны храм, вроде бы, собирались взорвать. Глава сельсовета не позволил этого сделать - за что в последствии был растрелян. (По крайней мере, так об этом говорит сайт Никольского). Кстати, интересный отчет о поездке в Никольское сделал блогер zizis Ему, в отличие от нас, удалось забраться на красивую колокольню со следами от попаданий снарядов.
Еще наш водитель показал выбоины от пуль в стене храма. По его словам, здесь чекисты расстреливали священника. Но скорее, это местная легенда - никакой информации об этом расстреле я не нашел. Видимо, это тоже следы боевых действий.
Ненадолго заходим в храм (где тут же нарываемся на злобного деда, который выговаривает нам за то, что ходим без крестада и вообще, шляются тут всякие), набираем воду в местном колодце - и продолжаем путь.
Жизнерадостный калмык просит у нас на память украинские монеты и довозит до Цаган-Амана. Это маленький кусочек Калмыкии на трассе М-6, узкий коридор, по которому гордая республика Хальмг Таңһч выходит к Волге. В 90-е годы тут были серьезные столкновения между калмыками и русскими. И, говорят, местные жители - не всегда доброжелательно относится к приезжим. Впрочем, знакомство с Цаган-Аманом в наши планы не входит. Впереди - поездка по основной, "материковой" части Калмыкии. А пока нужно поскорее добраться до Астрахани.
Нам везет. В Цаган-Амане нас подбирает интеллигентного вида казах, который едет прямо в Астрахань. Я сажусь на заднее сидение и на протяжении двухсот километров любуюсь видами Прикаспийской низменности (поддерживать беседу неудобно - здешние гибдэдэшники очень любят пункт правил, касающийся ремней безопасности; и даже сзади я вынужден пристегиваться). Кстати, азиатское лицо Астраханской области ярче всего открывается, когда проезжаешь милицейские посты. За все время поездки по этому региону я увидел, если не ошибаюсь, только двоих милиционеров славянской внешности. О том, что отделения МВД на окраинах России постепенно становятся кланово-этническими структурами, я знал и раньше. Но не ожидал, что это явление так заметно проявляется не только в национальных республиках, но и в формально "русском" регионе.
На подъезде к ногайскому поселку Нариманов на горизонте промелькнул одинокий верблюд. (Увидеть "королей степи" ближе, к сожалению так и не удалось - возле крупных трасс, по которым мы ехали, они появляются редко). Вдоль дороги все чаще встречаются бахчевые поля. Знаменитые, лучшие в мире астраханские арбузы созреют еще не скоро. Пока что они накрыты защитной пленкой.
В конце дороги я задремал. Проснулся, когда почувствовал запах рыбы, доносившийся с одного из многочисленных рынков. Мы въезжали в Астрахань - ворота Азии на великой европейской реке, маленький, но очень красивый Вавилон.
Часть 1. Донецк-Волгоград. Да, это Волга!
Часть 2. Прогулка по Волгограду. Герой как он есть
Часть 3. Волгоград-Астрахань. Знакомство с местным колоритом
Часть 4. Астрахань. Маленькая Азия на большой Волге
Часть 5. Астрахань - Элиста. Особенности автостопа в браконьерских краях
Часть 6. Элиста
Часть 7. Из Калмыкии на Дон
Часть 8. Ростов-на-Дону
Во всем, что касается ведения блога, я человек ленивый. Феерически ленивый, без преувеличений. Особенно - когда речь идет об отчетах о прошедших поездках. Гигабайты фотографий месяцами пылятся на жестком диске, ожидая своего часа. Но - как правило - не дожидаются. Ведь дорога зовет в новое путешествие. И все, что было раньше, оказывается где-то в дальних закоулках памяти - и моей, и компьютерной. Но иногда незаконченные рассказы стучатся как тот пепел Клааса в мое сердце и заставляют таки закончить начатое. Так что сегодня, мои дорогие, я расскажу о продолжении поездки Донецк-Волгоград-Астрахань-Элиста-Ростов
Давным-давно я уже писал о том, как мы с
yarik_mk@lj добрались до Волгограда и неожиданно встретили первое утро посреди холодных волжских вод. И о том, как гуляли по Волгограду с его потрясающими воинсиким мемориалами. На очереди - третий день той давней поездки. Время действия - вечер первого мая 2010 года. Мы с Яриком выдвигаемся из Волгограда на юг, в сторону Астрахани.
Прогулка по городу-герою получилась довольно выматывающей. Дает о себе знать тяжесть от утопленных в Волге и не просохших до конца вещей. (А многоножки, забравшиеся в рюкзак на пляже, будут периодически обнаруживать свое присутствие еще не одну сотню километров). Но времени сидеть на месте у нас нет. Поэтому мы едем на красивый сталинский вокзал и садимся на электричку, следующую на южную окраину города.
По дороге еще раз оцениваем масштабы города - электричка идет из центра два с половиной часа. Ощущаем первое дыхание приближающейся Азии, понаблюдав за метаниями по вагону небольшой компании казахов, проехавших свою остановку. (Как выяснится позже, граница "славянской" России проходит в этих краях задолго до начала калмыцких солончаков).
Доехав до конечной, долго идем вдоль огромного нефтеперарабатывающего завода (еще один предвестник лежащего на юге Каспийского Эльдорадо) и выходим на трассу. Где-то через полчаса останавливается легковушка с женщиной-водителем за рулем (мечты Ярика продолжают реализовываться с завидной регулярностью). Уже в темноте она довозит нас до затерянного в степи поста ГИБДД. Машин нет. В темноте хорошо слышны переговоры по милицейской рации:
"...подозреваются в совершении терактов в городе Нальчик Кабардино-Балкарской республики... Приметы: 20-25 лет, высокий рост, телосложение худощавое, брюнет". Под эту ориентировку мы с Яриком оба подходим. Поэтому когда к нам не спеша подходит милиционер с "калашниковым" на ремне, мысли закрадываются самые нехорошие. Но сотрудник российского МВД (еще не знающий о том, что через год ему предстоит стать полицейским) вгоняет нас в ступор неожиданным вопросом:
- Ребята, а у вас удостоверения авостопщиков есть?
- Эм... нет.
- А куда едете? Астрахань... Ну ладно.
Выяснять, как могут выглядеть загадочные удостоверения, которые он хотел увидеть, мы не стали. В терроризме нас не подозревают - и то хорошо... Вскоре на обочине тормозит "Лада-Приора" с 05-м регионом на номерах.
Ночь. Глухая трасса. В машине - двое молодых дагестанцев. Сомнения, конечно, есть - но желание уехать отсюда в более приятное место - пересиливает. Пассажир здоровается с нами за руку и спрашивает - не помешает ли нам музыка. Конечно не помешает, что вы! Тут нас и поджидал сюрприз...
Через двадцать совершенно незабываемых минут доброжелательные кавказцы высаживают нас - совершенно оглохших - на освещенной сельской улице. Первое время мы с Яриком общаемся преимущественно знаками и ждем, когда же к нам вернется слух. К количеству децибел в дагестанской "Приоре" мы оказались совершенно неготовы. Чувствуется, что в понятие "музыка" на востоке вкладывают несколько непривычное нам значение. Вот они, культурные различия!
Немного придя в себя, мы выясняем, что стоим у входа в "чипок" в селе Ушаковка. Это уже Астраханская область. До столицы Нижней Волги еще три с половиной сотни километров.
Красоты Ушаковщины - утренний пейзаж
Долго скучать на обочине нам не дали. На крутом вираже, сбив по пути рюкзак Ярика, к чипку подруливает колясочный мотоцикл, полный местных хлопцев. Разгоряченные долгим празднованием Первомая, хлопцы идут с нами знакомиться, легко и ненавязчиво разрывая шаблоны:
- Пацаны, че вы, откуда?
- Донецк, Украина.
- Да ты шутишь? Дай я тебе руку пожму. Никогда живого белоруса не видел!
Вскоре нам предлагают углубить знакомство и поехать вместе на какую-то блатхату. Водка греется, девки стынут, сам понимаешь... Озадаченный нашим отказом, цвет ушаковской молодежи снова грузится в свою тарантайку и исчезает в одной из пыльных сельских улиц.
Большого желания продолжать знакомство с местным колоритом у нас нет - и мы все активнее жестикулируем водителям редких фур, идущих в сторону Каспия. Но они проносятся мимо. Зато возвращаются наши Ангелы Ада на раздолбанном "Урале"... Видимо, с хатой вышла какая-то неувязочка - потому что в гости нас уже не зовут, зато стреляют 20 рублей на сигареты. На звуки нашей оживленной беседы из дверей чипка выходит заспанная женщина и весьма нецензурно предлагает хлопцам сменить место дислокации. Немного поспорив для приличия, ребята укатывают восвояси - авторитет работницы кафе и магазина (возможно, единственного в селе), высок - как всегда бывает в таких местах.
А нам женщина советует не торчать тут бельмом на глазу у местных байкеров, а поставить палатку в степи за АЗС, подальше от лишних глаз. Ее совет мы находим вполне разумным.
...Степь тут уже не похожа на нашу, донецкую - высокую, травянистую, покрытую холмами и курганами. Здесь она - жесткая, сухая и плоская как потрескавшийся стол, покрытый куцей скатеркой полыни и типчака.
Зато, когда ставишь на этот стол палатку - вокруг разносится такой пряный и такой дурманящий запах, а яркие звезды так сладко впиваются в тебя - что хочется просто лежать на этих солончаках и о чем-то мечтать...
Но сейчас мечтать не время - потому что по степи ползет какая-то машина. Она притормаживает и освещает фарами нашу палатку. Черт, только этого нам и не хватало.
...Но мир, как это часто оказывается, гораздо добрее, чем кажется на первый взгляд. Из машины выходит немолодой армянин солидного вида и представляется Гришей. "Я хозяин кафе, возле которого вы стояли. Жена сказала, к вам местные приставали. Наркоманы конченые, бэлять...". Григорий советует нам сидеть тихо, а если нас найдут - сказать, что денег с собой нет: передали на хранение в кафе. Лезет в багажник, достает батон хлеба и пакет сока. Отказываться неудобно. Григорий говорит, что навестит нас утром - проверит, все ли в порядке (не соврал, в семь утра нас разбудил двигатель его автомобиля). На прощание Гриша достает телефон и просит нас сказать на камеру - кто мы, откуда и каким ветром нас занесло в эти степи. "Тут два года назад такие же как вы проходили. Потом из программы "Жди меня" корреспондент приехал, искал. Пусть запись у меня будет на всякий случай". Обнадежил, спасибо :) И все-таки, хорошо, что даже в таком, казалось бы, стремном месте, есть хорошие люди, которым не наплевать на залетных путешественников, волей случая оказавшихся здесь.
Утром, выслушав последние напутствия Григория, завтракаем, любуемся местными отарами и опять выходим на трассу. При солнечном свете Ушаковка уже совсем не кажется зловещей.
Лето здесь начинается рано. До июльского пекла, когда по этой трассе (только ночью, прячась от жары) пойдут первые фуры с арбузами, еще далеко. Тем не менее, южное солнышко уже с утра начинает припекать. И мы с удовольствием наблюдаем за тем, как на обочине тормозит минивэн, в котором мы с ветерком уедем подальше от этой непредсказуемой Ушаковки.
Микроавтобус забит под завязку. Двое мужчин, две женщины - одна постарше, другая помоложе. И целая кагала детишек. Это большое семейство пятидесятников из-под Волгограда. Они рассказывают нам о том, как обратились в веру. Как вера помогла одной из них преодолеть болезни. Как они усыновляли детей, которые едут сейчас с нами. Как к ним в дом - сбившись с пути среди ночи и падая в гнилые ерики - приходят заблудшие путники: и естественно, обращаются в веру. Они поют нам религиозные гимны. А дети, краснея от смущения, читают нам стихи о том, как они любят Иисуса... Я бы тоже покраснел, вслед за ними - но мой организм не умеет этого делать.
"Вы путешествуете? У вас же есть с собой Евангелие?". Знаете, мне неловко сказать, но... Нам дарят Евангелия. Мое - по-прежнему лежит у меня в столе, но в дорогу я его с тех пор не брал. У меня другая вера, вы уже простите.
"Мы едем в поселок Черный Яр - на служение к нашим братьям и сестрам. Вы поедете с нами?"... Вам тяжелее отказать, чем ушаковским пацанам - но у нас другие планы, простите.
"Можно мы хотя бы помолимся за вас?"... За меня, наверное, никто никогда не молился. Те, кого я люблю, и кто любит меня, вроде бы, не знают молитв. А больше, наверное, и некому. Молитесь, только, ради Бога, не включайте громкую музыку, как те парни из 05-го региона.
Вы когда-нибудь слышали молитвы пятидесятников? Наверняка нет. И я бы никогда не услышал. Мы с вами не пойдем в их молитвенные дома. Там нас зомбируют, заставят стать пацифистами и при этом называть своей сестрой кандидата в вице-президенты США от Республиканцев Сару Пэйлин... Лучше поезжайте в астраханские степи, застопьте там старый "фольксваген" - и в нем слушайте то, что ученые называют пугающим словом "глоссолалия".
Пятидесятники считают, что на них периодически сходит Дух Святой - и заставляет их говорить на чужих, неведомых языках. Вряд ли язык, на котором читала для нас молитву старшая из женщин, существовал еще где-то, за пределами этого минивэна.
Дыр бул щил
убещур
скум
вы со бу
р л эз
Нет, это не глоссолалии пятидесятников. Это "заумь", в которой, по словам поэта-футуриста Алексея Крученых, "больше русского национального, чем во всей поэзии Пушкина". Я не знаю, быть может, Крученых и эта женщина из жарких русских степей смогли бы понять друг друга... Заканчивалась молитва уже вполне русским, литературным и трогательным "...храни, Господи этих молодых людей и водителей, которые будут их везти". Были там и другие понятные мне слова. Но я не буду пытаться их вспомнить и воспроизвести. Я не Сергей Жадан, и я не умею записывать странные мимолетные экспромты на религиозную тему. Мы благодарим пятидесятников и ждем следующей машины.
Двое парней на "Ладе" (один русский, второй - не то калмык, не то казах) довозят нас до большого села Никольское. Они удивляются, узнав что мы едем в Астрахань. "Это же деревня. Вот Волгоград - это да, город!". И пугают нас ужасными нравами астраханской молодежи. Но помня о том, в каких мрачных тонах нам еще недавно описывали Волгоград, мы не принимаем их слова близко к сердцу - и, как оказалось, не зря.
Ребята предлагают нам осмотреть храм Рождества Пресвятой Богородицы в Никольском. Почему бы и нет? Про молитву пятидесятников мы им говорить не будем.
Этот храм - самый большой на Нижней Волге. Построен он был в конце XIX века, а богослужения в нем не прекращались даже при советской власти. Во время войны, правда, службы велись в подвале, который одновременно являлся бомбоубежищем. После войны храм, вроде бы, собирались взорвать. Глава сельсовета не позволил этого сделать - за что в последствии был растрелян. (По крайней мере, так об этом говорит сайт Никольского). Кстати, интересный отчет о поездке в Никольское сделал блогер zizis Ему, в отличие от нас, удалось забраться на красивую колокольню со следами от попаданий снарядов.
Еще наш водитель показал выбоины от пуль в стене храма. По его словам, здесь чекисты расстреливали священника. Но скорее, это местная легенда - никакой информации об этом расстреле я не нашел. Видимо, это тоже следы боевых действий.
Ненадолго заходим в храм (где тут же нарываемся на злобного деда, который выговаривает нам за то, что ходим без креста
Жизнерадостный калмык просит у нас на память украинские монеты и довозит до Цаган-Амана. Это маленький кусочек Калмыкии на трассе М-6, узкий коридор, по которому гордая республика Хальмг Таңһч выходит к Волге. В 90-е годы тут были серьезные столкновения между калмыками и русскими. И, говорят, местные жители - не всегда доброжелательно относится к приезжим. Впрочем, знакомство с Цаган-Аманом в наши планы не входит. Впереди - поездка по основной, "материковой" части Калмыкии. А пока нужно поскорее добраться до Астрахани.
Нам везет. В Цаган-Амане нас подбирает интеллигентного вида казах, который едет прямо в Астрахань. Я сажусь на заднее сидение и на протяжении двухсот километров любуюсь видами Прикаспийской низменности (поддерживать беседу неудобно - здешние гибдэдэшники очень любят пункт правил, касающийся ремней безопасности; и даже сзади я вынужден пристегиваться). Кстати, азиатское лицо Астраханской области ярче всего открывается, когда проезжаешь милицейские посты. За все время поездки по этому региону я увидел, если не ошибаюсь, только двоих милиционеров славянской внешности. О том, что отделения МВД на окраинах России постепенно становятся кланово-этническими структурами, я знал и раньше. Но не ожидал, что это явление так заметно проявляется не только в национальных республиках, но и в формально "русском" регионе.
На подъезде к ногайскому поселку Нариманов на горизонте промелькнул одинокий верблюд. (Увидеть "королей степи" ближе, к сожалению так и не удалось - возле крупных трасс, по которым мы ехали, они появляются редко). Вдоль дороги все чаще встречаются бахчевые поля. Знаменитые, лучшие в мире астраханские арбузы созреют еще не скоро. Пока что они накрыты защитной пленкой.
 |
| Альбом: Астраханская область |
В конце дороги я задремал. Проснулся, когда почувствовал запах рыбы, доносившийся с одного из многочисленных рынков. Мы въезжали в Астрахань - ворота Азии на великой европейской реке, маленький, но очень красивый Вавилон.
Часть 1. Донецк-Волгоград. Да, это Волга!
Часть 2. Прогулка по Волгограду. Герой как он есть
Часть 3. Волгоград-Астрахань. Знакомство с местным колоритом
Часть 4. Астрахань. Маленькая Азия на большой Волге
Часть 5. Астрахань - Элиста. Особенности автостопа в браконьерских краях
Часть 6. Элиста
Часть 7. Из Калмыкии на Дон
Часть 8. Ростов-на-Дону
