Социобляди, сэр!
Если ничего не записывать, тогда песок просыпается сквозь пальцы, и ничего не остается.
Если записывать, тогда тоже ничего не остается.
Остается записывать.
Тогда песок просыпается и поет.

Едем в лифте с Мишей, как водится, на десятый этаж в еще старой Вышке.
Миша убеждает меня, что никакая я не социоблядь, а просто блядь все математики в той или иной степени аутисты.
Тема себя исчерпала, и еще через некоторое время лифт остановливается, двери открываются, и перед нами стоит Математик.
Миша [внезапно]: Вот ты, кто?
Математик: Аутист, разумеется!