(*намурлыкивая*) Брэзжнев тук Афхэнистан, Бэгин тук Бейхрут, Гэлтиери тук зэ Йюньон Джэк...

Страшновато это все. Смотрю канал "Ретро" - не "Нашу биографию", а ток-шоу конца восьмидесятых. Страшновато. Напоминает роды. Воды и слизь потоком, кровь - неуверенно, но подтекает, а на рожах рождающихся написано нечто неразборчивое - что позже и выяснилось.
Ясный пень, что Великая империя была во многом Великой иллюзией. Ясный пень, что оккупация странами Сердечного Согласия с последующим Нюрнбергом а-ля рюсс - не состоялась.
Когда-то было крайне любопытно - поставить мордами друг к другу нашего и не нашего (пол, возраст и прочие дефиниции дают богатую пищу для тупых сопоставлений) - и смотреть. Мой вывод - страшное это сопоставление. Несмешивающиеся жидкости - по крайней мере о моих любимых стариках, которые, если пока живы, то уже на излете. Даже - в последнем пикЕ.
Мои любимые старики сидят перед теликом, тянут ФРУКТОВЫЙ ЙОГУРТ ( а никак не простоквашу), видят в телике СКЕЛЕТОНОВ, ТРАНСФОРМЕРОВ И ХИП-ХОПНИКОВ, закрывают при этом тяжелые веки, и хер пойми, каково это им...
А потом бывает существенно хуже - устраивают встречи ветеранов. Это жуткий гиньоль. Приезжает англосакс, румяный, с изящной линией ФРАЧНЫХ копий наград, у него от непременно поднесенных ста грамм слезятся глаза, но он остается прямым, стройным, и, простите, воплощенным достоинством. И наш - увешанный, как елка, до пупка хер его знает, какими значками, хромой не от ран, а от мудака-хирурга в больничке, приняв те же сто грамм, тут же лезет в спор, кто был выше - наш Конев (Черняховский этц.)или ихний Монтгомери (этц.). И расходятся - ихний - в самолет домой, наш - тоже домой (с легким отличием от-).
И еще - мы пока глупее. Причины - это дело культивировалось (раз), доступа не было (два), имели место пастыри (три). Юр, ты себе воображаешь сейчас - ЖИВОГО и пишущего Окуджаву, или, пардон за навязшую в зубах тему, Высоцкого?
И ваще, это все бездонно...
П.С. У меня на ДВД о гастролях Элтона Джона с Рэем Купером в 79-м есть кадры просто жуткие - енти двое играют Better Off Dead - ну просто хер его знает, что за вещица, ну, не пахнет там ШОУ, ЭСТРАДОЙ, просто МУЗЫКОЙ, а прет в зал поток энергии и гения со вспышками и приколами. И - лица наших... Глаза - блюдца, халы на головах райкомовских дам чуть покосились, не знают - шлепать ладошками или в обморок упадать... Злые умники говорят, что поколения этак три надобно, чтобы - не слиться в экстазе, Боже упаси - и не впасть в конвергенцию, а просто - качение весов остановить...
И еще - как мы сейчас одиноки - без пастырей, и без кухонных сборищ с плохим кофе и бутылкой болгарского коньяка "Плиска"...