Мои имена… Их перемного. Когда я не понимаю, под каким именем меня знают, я не могу решить, как мне представиться. А если назовут хоть как… Ну, откликаюсь. И вот думаю – а я-то кто?! Простите за буддизм.
Ведь у нас все равно нет имени этому - быть может лишь шепот дождя на закате осмеливается произносить его или ветер, беспечно играя весеними лепестками сакуры укажет нам направление поиска. Случается и так, что глаза ребенка могут сказать нам о нас самих больше, чем мы, возможно, хотели бы видеть. Но чаще разбудить может лишь удар посоха.