| Написанное после дам по следам http://koshkopjos.livejournal.com/538546.html?thread=4245682#t4245682 : Я умерла в 1832; отчасти это было новым рождением в мире духов. Глупо всё вышло, но я сама искала это выход, потому, что не могла найти другого. Да, я бежала от Него. А Он бежал за мной, почти догоняя, почти след в след. Но чахотка – так романтично звучащее слово, когда оно написано на бумаге, не такой подарок, которым мне было бы приятно делиться. Он догнал меня на кладбище в окрестностях N. Я не буду писать названия города, чтобы не привлекать вашего внимания к своей могиле, хорошо? Это не самое приятное место, да и посещения оной могилы не принесут вам никакой пользы. Да, духи узнали меня. Но было бы странно, если б они меня не узнали, столько всего между нами происходило ещё и при моей жизни. Я не задумывалась, что я, как ни смешно это предполагать, просто оставила всю эту нашу историю на середине. Как мы порой откладываем недочитанную книгу, заложив страницы цветком фиалки, и забываем её в библиотеке. Хотя… что я говорю? У меня не было библиотеки. Да, книги были. Но, конечно же, не было ни постоянного дома, ни библиотеки. У беглянки не могло быть библиотеки. И вот эта книга находится неожиданно, вы уже забыли, что читали её когда-то. Вы с трудом припоминаете сюжет, только самые яркие его повороты вызывают какой-то смутный отклик в вашей памяти. Но – этот цветок – вы его помните. Вы помните, как клали этот цветок. Но не помните всю книгу. И вы начинаете читать её с того места, где лежала ваша закладка, хранящая слабый запах и почти утратившая свой цвет. Он оказался девушкой. Смешной. Как некстати. А быть мужчиной оказалось ничуть не проще. Просто другие грабли. Есть плюсы, есть, конечно и плюсы. Можно курить «партагаз», или «кэп», или «упман». Да херовые какие-то плюсы, скажу я вам. А недочитанные главы приходится дочитывать. Ах, как хотела я его увидеть вновь, но сквозь могильный камень не так легко рукою прикоснуться. А, как хотела я его увидеть – счастливым и не гаснущим по мне. Освободить, оставить без страданий. По мне. Но – толку? Я начинаю читать эту книгу с середины, первые страницы вырваны; а, может быть, их не было никогда. Я узнаю незнакомые слова по запаху. Я узнаю знакомые звуки по цвету. Я узнаю незнакомые лица по шелесту мыслей и знакомые – по блеску в глазах. Кто бы сказал мне, что единственное, что остаётся, этот блеск? Да, я бы не поверила б. Уж если я не верила своим собственным картам, не верила голосам своих собственных духов. Нет, не поверила б. А так оно и есть. Карты – вот именно карты и духи не так уж вечны, а вот этот блеск в глазах. Ох, как он нас переживает и как он переживает нашу память… Как он это делает? http://koshkopjos.livejournal.com/284023.html |